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她听着，没接话，目光落在远处一家铺子前——两个小姑娘正踮脚够糖人，老板笑着递过去，她们蹦跳着跑开，辫子甩得一颤一颤。
“我也不愿再听伤兵名单念到天明。”
她终于开口，“每年春点名，一个个念下去，念到后来，声音都哑了。”
“但我们得守着。”
她看着他，“守到那一天来。”
他没说话，只是伸手，覆上她放在栏杆上的手背。
没有用力握，只是贴着。
她的手很凉，掌心有茧，是常年握剑磨出来的。
他的手温热，虎口也有老茧，是握戟留下的。
两只手叠在一起，谁都没动。
风从池面吹来，灯笼轻轻晃，光影在他们脸上游移。
远处传来更鼓，三声，沉而缓。
茶肆里有人在说书，讲的是前年突厥犯境，一支民军死守渡口的故事。
说到壮烈处，听众唏嘘一片。
没人知道，真正的守城人就站在门外，手贴着手，静静听着。
她忽然说：“小时候，我娘总说，女子该学女红、习礼仪、守内宅。
我说我不愿。
她就叹气，说‘你这辈子，注定难安’。”
“可你现在，比谁都安。”
他低声说。
“不是我安。”
她摇头，“是我找到了非做不可的事。
你也一样。”
他笑了下，没反驳。
“我们都没选过这样的命。”
他说，“可既然走到了这里，那就一起走下去。”
她看着他侧脸。
灯火微明，照出他鼻梁的线条，右臂旧伤隐隐发痒，他没去挠，只是站着，稳得像棵扎根的树。
她没再说话，但手翻了过来，五指慢慢收拢，反握住他的。
他低头看她，眼里有光闪了闪。
他们就这样站着，没再提军务，没谈朝堂，不说过往，也不问将来。
可所有的话，都在这静默里说尽了。
远处坊门传来打更声，梆子响了两下，已是戌末。
灯笼的光晕圈出一小片暖色，将他们裹在其中。
街角有猫窜过，惊落一片柳叶，飘在茶肆门前的水洼里，打着旋儿。
她的手指动了动，仍握着他的手，没松。
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