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“七人。”
“念。”
马三宝打开册子，声音沉稳：“张二娘，盩厔人，阵亡于东门箭楼。”
全军击盾一次，咚——
“赵阿妹，蓝田户，死于火油溅伤。”
咚——
“孙九郎，本无名，拾荒儿，殁于断墙救援。”
咚——
每念一人，一声闷响，像心跳，像雨落屋檐。
念到最后，全场寂静，只有风掠过旗面的猎猎声。
李秀宁接过册子，翻到最后一页，合上。
她看着底下一张张年轻的脸，有的才十四五岁，有的眼角已有细纹。
她们不是装饰，不是点缀，是拿命拼出来的兵。
“这一仗，我们赢了。”
她说，“可赢的不是名声，不是锦幡，是长安还能听见孩子唱童谣，老人能蒸一锅米糕。”
她顿了顿，“但今日安宁，不止于一战之功。
若明日再有敌来，我们还能不能挡？若三年后粮尽、兵疲、民心动摇，我们还守得住吗？”
没人答话，但所有眼睛都盯着她。
“从明日起，操练照旧。
负重攀城、夜行传令、阵型轮变，一项不减。
我不求你们做百胜之师，只求一旦警讯传来，能立刻披甲、列阵、出城。”
她抬起手，指向城墙方向，“我们的刀，不在庆功宴上，而在城门口。”
鼓声再响，这次是进军鼓。
娘子军整队归营，步伐沉重，却一步未乱。
坊间百姓陆续散去。
有人提着篮子回家，路上还在议论：“听说娘子军下午就去修咱们巷子的墙。”
“可不是，连将军自己都扛铁锹。”
“这哪是当官的，简直是自家姑嫂。”
暮色渐浓，西校场只剩点将台上的影子拉得老长。
李秀宁仍站在原地，戎装未解，望着远处长安城轮廓。
炊烟升起，哪家孩子又在唱那首童谣，断断续续，随风飘来。
她没动，也没回头。
晚风拂过耳际，吹起一缕碎发。
一只麻雀落在台角，低头啄食不知谁遗落的米粒，扑翅飞走。
她抬起手，摸了摸左眉骨那道疤，指尖粗糙，像摸过太多次的刀柄。
然后慢慢放下，依旧望着城。
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