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风是从雪山之巅吹下来的。
裹挟着松针的清冽与雪粒的冰凉，掠过连绵起伏的山峦，掠过山谷间星罗棋布的木屋，最后落在小镇入口那家新开的客栈屋檐上。
檐角挂着一串铜制风铃，风一吹，便发出“叮铃叮铃”
的声响，清脆得像山涧的泉水，在清晨的薄雾里荡开一圈又一圈的涟漪。
这家客栈没有名字。
或者说，它的名字就写在门口那块斑驳的木牌上——一块没有刻任何字的木牌，被风雪打磨得温润光滑，像一块沉默的玉。
客栈的院墙是用石头垒起来的，缝隙里塞着干草，墙头爬着几株耐寒的格桑花，花瓣边缘沾着细碎的雪粒，在料峭的寒风里开得倔强，粉白的颜色像是不小心打翻的颜料，晕染在一片苍茫的白里。
院子里的雪积得很厚，踩上去咯吱作响，院心立着一棵老松树，枝桠上压着厚厚的雪，像是顶着一头蓬松的白发，树底下埋着几株野菊的根，等着来年开春，再抽出嫩芽。
很久很久以后，这个雪山脚下的小镇，才算真正接纳了这家客栈，和客栈里的两个人。
小镇不大，一条青石板路从东头铺到西头，路两旁的木屋，屋檐下都挂着红灯笼，风一吹，灯笼晃悠着，像是醉汉的脚步。
镇上的人不多，大多是世代居住在这里的牧民，日出而作，日落而息，日子过得像山涧的溪流，缓慢而悠长。
他们见过太多的过客，背着登山包，扛着相机，来这里看雪山，看星空，然后匆匆离去。
唯独这家客栈的两个人，来了，就再也没走。
老板娘是个冷艳的女人。
她总是穿着一件黑色的长款风衣，风把衣摆吹得猎猎作响，头发松松地挽在脑后，露出光洁的额头和线条利落的下颌。
她很少说话，大多数时候都只是靠在客栈门口的门框上，双手插在风衣口袋里，目光望着远处连绵的雪山，眼神平静得像一潭深不见底的湖水。
她的皮肤很白，是那种常年不见烈日的冷白，衬得那双眼睛愈发深邃，像是藏着整片星空。
镇上的女人们私下里议论，说这个女人长得真好看，就是太冷了，像雪山之巅的冰，让人不敢靠近。
她们说这话的时候，总是压低了声音，生怕被她听见。
可她们不知道，这个女人的手，曾握过枪，曾沾过血，曾在刀光剑影里，护着一个少年，走过最黑暗的路。
老板是个沉默的男人。
他穿着简单的白色毛衣和深色长裤，毛衣的领口有些磨毛，却洗得干干净净。
身形挺拔，眉眼温和，笑起来的时候，眼角会弯起一个好看的弧度，像春风拂过湖面。
他比老板娘更不爱说话，每天的日常就是扫雪、劈柴、打理院子里的老松树。
他干活的时候很专注，额头上会渗出细密的汗珠，在阳光下闪着细碎的光，他会抬手用袖口擦一擦，动作随意又自然。
镇上的男人们说，这个男人看起来文质彬彬的，不像个开客栈的，倒像个读书的先生。
他们喜欢找他下棋，他总是笑着答应，棋艺不算高明，却总能让对方赢得尽兴。
他们不知道，这个男人的掌心，曾握着玄铁斩妖刀，曾感受过肥遗的温度，曾在人民广场的漫天飞雪里，斩碎过系统母体的狰狞，也曾在无数个日夜，靠着系统的提示，走过生死边缘。
他们很少和镇上的人打交道。
每天日落时分，是小镇居民唯一能看到他们同框的时刻。
那时，夕阳会把雪山的轮廓染成温暖的橘红色，漫天的云霞像是被点燃了一样，红的、橙的、紫的，绚烂得让人挪不开眼。
老板娘会搬一把摇椅坐在院子里，摇椅是用山里的木头做的，扶手上刻着简单的花纹，风吹过，摇椅会发出“吱呀吱呀”
的声响。
老板会端着两杯热气腾腾的酥油茶走过去，递给她一杯。
然后，他就坐在她身边的石阶上，石阶上的雪已经被他扫干净了，露出青灰色的石面。
两个人一起望着远处的雪山，望着夕阳一点点沉入山谷，望着漫天的繁星一颗颗亮起来。
他们很少说话。
偶尔，老板娘会侧过头看一眼身边的男人，男人也会转过头看她一眼，目光交汇的瞬间，没有多余的话语，只有一抹淡淡的笑意，像雪山脚下的春风，悄无声息地拂过心底。
老板娘会把手里的酥油茶递给他一口，他会笑着喝下去，温热的液体滑过喉咙，带着奶香和茶香，暖了胃，也暖了心。
有时，风会把老板娘的碎发吹起来，男人会抬手，替她把碎发别到耳后，指尖触到她的耳廓，带着一丝微凉的触感。
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