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上京市，道盟总会。
深沉的夜色如浓墨般，笼罩着这座象征着天下道门权柄核心的庞大建筑群。
绝大多数窗户都已漆黑，唯有最深处那间办公室的灯火，依旧顽固地亮着，如同黑夜中孤悬的大星。
办公...
你在听吗？
这声音再次响起，不是来自外界，也不是从记忆深处浮现，而是自你胸腔中央生出，像一缕火苗在寂静中轻轻摇曳。
它不强迫你回应，也不期待回音，只是存在??如同呼吸般自然，如同心跳般恒定。
你坐在昆仑墟谷口的沙地上，纸灯笼的余烬随风飘散，化作细碎光点融入夜空。
那道白衣身影已消失于山谷深处，但她的气息并未离去。
她留在每一粒尘埃里，在每一道微弱的风纹中，在你闭目时眼前闪过的无数面孔之间。
你知道，她说的“现在，轮到你们来说了”
，不是一句结束，而是一声召唤。
你说什么？
用怎样的语言去回应一个以沉默为母语的存在？
是呐喊，还是低语？
是文字，还是眼泪？
你想起西伯利亚少年跪在冰穴前的模样，想起加尔各答少女写下那行字时颤抖的手指，想起以色列老兵与巴勒斯坦青年相拥那一刻眼中未落的泪。
他们没有使用任何修辞，也没有引用哲理，只是让心穿透壁垒，直面另一颗心。
那一刻，语言不再是工具，而是桥梁；表达不再是展示，而是交付。
于是你也开始说话。
不是对着世界，而是对着自己内心最深的角落。
你说：“我曾以为共感是一种能力，是我可以练习、掌握、甚至控制的东西。
我以为只要学会倾听，就能拯救别人，也能救赎自己。
可我现在明白了??共感从来不是‘我给予你’，而是‘我们彼此进入’。”
你的声音很轻，几乎被风吹散。
但你知道，有人听见了。
也许是一个正在深夜值班的护士，刚送走一位临终病人，正靠在墙边默默流泪；也许是一位母亲，在孩子熟睡后翻开日记本，写下第一句从未说出口的歉意；也许是一个囚犯，在铁窗内读完一封来自受害人家属的信，第一次真正理解“宽恕”
二字的重量。
他们都听见了。
因为你也曾是他们中的一个。
你继续说：“我也曾关闭耳朵。
当朋友倾诉痛苦时，我急于给出建议；当陌生人控诉不公时，我本能地辩解‘事情没那么简单’；当我自己的心碎裂时，我假装没事，笑着说‘早就习惯了’。
那时的我，并非冷漠，而是恐惧??怕一旦真正听见，就会被那无边的情绪淹没，再也找不到回来的路。”
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