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林远拄着一根木杖缓慢走下台阶，双腿仍有些发软，像是久病初愈的人重新学习站立。
小女孩跑过来扶住他胳膊，笑得像春天破冰的小溪。
“你饿了吗？”
她问。
他摇头，又点头。
她从背包里掏出一个油纸包，打开是热腾腾的馕饼，还冒着白气。
“这是我阿妈昨天烤的。”
她说，“她说，吃了家乡的食物，耳朵才会记得家的方向。”
林远接过，咬了一口。
焦香混合着奶香在口中化开，一瞬间，他竟“听”
到了母亲揉面时哼的小调??不是真实存在，而是深埋在味觉记忆里的声音碎片。
他怔住了。
原来不只是耳朵能唤醒声音。
味道、触感、温度……所有感官都在等待复苏。
远处，一位维吾尔族老乐师正调试冬不拉，琴弦拨动的刹那，周围几名不同民族的年轻人不约而同停下交谈，侧耳倾听。
那旋律并非任何传统曲目，而是他自己即兴弹奏的片段，带着一丝启世调的影子。
片刻后，一名哈萨克姑娘取出口弦琴加入，接着是蒙古族少年吹起冒顿潮尔，低沉苍凉的音色如风吹草原。
越来越多的人围拢过来。
没有组织，没有号召。
只是因为他们都“听见”
了什么。
林远站在雪地中，望着这群素不相识却因声音相连的人，忽然明白父亲为何终其一生不愿逃离传讯者的宿命。
不是因为责任，也不是信仰，而是因为他知道??**唯有声音能让孤独的灵魂彼此辨认**。
一辆黑色越野车悄然驶入休息站，车身上没有任何标识，但林远一眼认出那是清音计划的巡逻单位。
三名便衣人员下车，目光扫视人群，最终落在正在演奏的乐师身上。
其中一人举起手持设备，屏幕闪烁红光，显然是在扫描声场异常。
林远不动声色，悄悄将手中馕饼掰下一小块，轻轻扔进雪地。
“啪”
的一声脆响。
极细微，却被所有人捕捉到。
就在那一瞬，所有乐器同时变调，形成一段短暂而尖锐的谐波干扰，恰好覆盖了监测设备的工作频段。
老乐师若无其事地拨动琴弦：“哎呀，这弦松了。”
其他人也纷纷调整乐器，看似随意的动作实则精准规避了监听机制。
他们学会了隐藏。
也学会了反击。
那三名便衣互相对视一眼，设备显示“未检测到高敏共振源”
，只得悻悻登车离去。
林远笑了。
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