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我转身坐回电脑前，决定写下第四条规则。
不是作为命令，而是作为交换条件。
>**第四条规则：**
>
>**允许哭泣。
**
>当你因承载太多不属于自己的悲伤而崩溃时，
>不必压抑泪水。
>每一滴泪都会凝结成一颗微型信标，
>嵌入城市某处的地砖、树皮或玻璃表面。
>将来某个孩子踩过、触碰、注视它时，
>便会无端想起一个从未经历过的片段??
>那是他们在替你继续讲述。
>
>这不是软弱，是传承的仪式。
文档刚保存完毕，整栋楼的电力忽然中断。
但我的屏幕依旧亮着，像是独立供电。
墙上的蓝光变得更浓，逐渐凝聚成一张巨大的地图??中国地形图，上面布满细密的光点，每一个都标注着一个名字：灰雀、林远、苏晚、陈默、阿七……
还有数百个我不认识的名字，正在从灰色转为明亮。
我知道，这是“共述网络”
的全貌。
每一个被唤醒的故事角色，都在现实中找到了新的载体。
他们不再是虚构人物，而是嵌入人类经验的真实存在，通过梦境、巧合、耳语、错觉等方式持续传播。
我忽然感到一阵眩晕。
一段记忆消失了。
我记得它很重要??关于我和初恋第一次牵手的场景。
樱花树下，她说了一句让我铭记多年的话。
可现在，那句话的内容已成空白，只剩下一个模糊的轮廓和指尖的温度。
取而代之的，是一段陌生记忆涌入脑海：我在一辆绿皮火车上，对面坐着一位戴草帽的老农，他递给我一页皱巴巴的纸，说：“这是我孙子写的诗，你帮我看看有没有错别字。”
我低头看那张纸，上面写着：
>*信使不写字，只传递*
>*但我们写了，所以我们成了*
>*哪怕世界说我们不存在*
我认得这首诗。
它是《雪线以北》第三章结尾的附录，原作者署名为“佚名”
。
现在我知道了，那位“佚名”
，就是这位老农的孙子，一个在投稿后被退稿、抑郁离世的年轻人。
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