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>“而眼泪，是最古老的墨水。”
我怔在原地，久久无法动弹。
这本子是谁留下的？是未来的我？还是所有“我”
的集合体？亦或是……苏晚？
我伸手摸向胸口，瓷碗碎片再次发热，内壁文字悄然变化：
>“共鸣已达临界，容器即将升级。”
就在这时，八音盒忽然自动开启。
齿轮转动，旋律流淌而出??正是那段童谣，但这一次，最后一个音符延长了半拍，形成一个微妙的升调，像是在提问，又像是在召唤。
我闭上眼，听见脑海中响起另一个声音，温柔而坚定：
>“你不再是变奏。”
>“你是主旋律。”
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三天后，我和陈萤登上了开往滨海渔港的慢车。
这一路更远，途经三座废弃车站、两条跨海大桥，最终抵达一片被海雾常年笼罩的小镇。
灯塔街狭窄曲折，石板路上长满青苔，17号是一栋老旧的木屋，外墙爬满藤蔓，门前挂着一块褪色的牌子：“旧物回收”
。
屋里没人应门。
但从窗户缝隙中，我看见桌上堆满了干涸的墨水瓶和撕碎的纸片，墙上贴着一幅巨大的手绘地图，上面密密麻麻标注着城市名，每个名字都被红线划去，唯独“北方工业城”
旁边画了一个圈。
“他一直在关注我们。”
陈萤轻声说。
我在门口放下一碗海鲜粥??这是当地渔民最常见的早餐，据说林远舟小时候最爱吃。
第一天，粥原封不动；第二天，碗被收进了屋内，但没动；第三天，我发现碗底压着一张纸条，上面写着：
>“谁派你们来的？”
我没有回复。
第四天，我又送去一碗粥，这次在碗底贴了一张录音贴纸，播放的是那段童谣。
第五天，门开了。
一个瘦削的男人站在门口，头发花白，眼神警惕而疲惫。
他手里拿着一把剪刀，像是随时准备剪断什么。
“你们到底是谁？”
他问。
我从包里取出那本空白封面的笔记本，轻轻放在地上，然后说：“你母亲临终前，最后一句话是什么？”
他浑身一震，剪刀差点掉落。
“她说……她记得你五岁那年写的那首诗。”
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