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接着老周他们一家三口先把行李给放好，然后一行人就跟着方言去医院那边。
现在新楼还没有投入使用中，不过已经修的差不多了。
这会儿工人还在往里面运送必要的桌椅板凳，还有医疗器械。
这些东...
多吉的粉笔在黑板上划出最后一道弧线，那行字像一根细线，牵动了整个世界的静默。
窗外雪落无声，屋内灯光昏黄，他的影子被拉得很长，投在墙上，仿佛一个尚未破壳的思想。
我站在远处，右眼映着灯影，银白如霜。
那一瞬间，我“听”
到了??不只是多吉的问题，还有这间教室里每一张课桌下藏着的心跳。
那个总爱抄笔记的女孩，指尖微微发抖，心里问的是：“如果我一直乖，是不是就没人看见真实的我？”
坐在后排的男孩低头削铅笔，刀片割破指腹也不觉痛，他脑中反复回荡：“爸爸打我的时候，也这样疼吗？”
问题不再需要说出来。
它们早已在呼吸里、在沉默中、在每一次欲言又止的嘴角抽动里生根发芽。
朱韵轻轻靠在我肩上，她的体温透过棉衣传来，微弱却坚定。
“你知道吗？”
她忽然开口，“昨天我去医院复查，医生说我的神经损伤不可逆。
以后右手可能连笔都拿不稳。”
她语气平静，像在讲别人的事。
我没有看她，只是握紧她的手。
我知道她在等一个问题??不是安慰，不是鼓励，而是有人敢替她把那层壳戳破。
于是我低声说：“你怕不怕，有一天不能再为别人发声？”
她身体一震，眼眶骤然红了。
雪花打在窗玻璃上，碎成水痕，像泪。
“怕。”
她终于承认，“可更怕的是，当我不能写了，就再没人记得那些本该被问出来的事。”
我点头。
这就是我们走的路：不是为了成为答案的提供者，而是守护提问的权利本身。
哪怕代价是灵魂永夜不眠。
当晚，我们回到观测站。
短波电台还在响，来自世界各地的加密信号如同星火，在寒夜里断续闪烁。
孟买的盲童代表发来一段语音：“今天学校来了新教师，教‘情绪管理’课程。
第一节课就说：‘愤怒是低效的情绪，要学会控制。
’孩子们举手问：‘那谁来管制造愤怒的人？’老师笑了，说这个问题太尖锐，不适合课堂讨论。”
我闭上眼，左黑右银的瞳孔映出跳动的电波纹路。
这不是教育，是驯化的新形态??把质疑定义为“失序”
，把服从包装成“成熟”
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