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>我终于敢说：她们是‘人’了。
>谢谢你，让我看见什么是‘正常’。”
谭文杰回信只有一句：
>“正常，就是允许自己不完美。”
日子继续流淌。
他开始写一本新书，不用电脑，不用语音输入，而是用钢笔在稿纸上一字一句书写。
书名暂定为《断臂录》，副标题是：“关于如何在拥有神之力的时代，坚持做一个会痛的人”
。
第一章开头写道：
>“我不是拯救世界的英雄。
我只是在一个所有人都追求连接的时代，选择了断开。
>我删掉了权限，烧毁了协议，放弃了永生。
>可奇怪的是，当我再也无法操控卫星时，我才真正看清了月亮的模样。”
某夜写作至凌晨，他听见窗外有动静。
推开窗，只见楼下长椅上坐着一人，披着旧军大衣，怀里抱着一台破旧录音机。
那人按下播放键，沙哑的女声传出：
>“亲爱的，如果你听到这段录音，说明我已经不在了。
>但我希望你知道，我始终相信你做出的选择。
>别怕孤独，因为你从来不是一个人在走这条路。”
那是他十年前失踪的姐姐的声音。
谭文杰浑身颤抖。
他知道，那台录音机早已损毁，连同她的遗物一起焚于一场实验室火灾。
可眼前的一切如此真实，连磁带转动的咔嗒声都分毫不差。
他冲下楼，那人却已不见，只留下录音机静静放在长椅上，盖着一张泛黄的照片：童年时的他们并肩站在雪地里，笑着，手里拿着两只纸折的小鸟。
他抱起录音机，回到家中，反复播放那段录音。
第三遍时，背景杂音中浮现出极细微的摩斯码节奏。
他解码出来，是六个字母：
**D-R-E-A-M-S**
梦境。
他忽然懂了。
这不是复活，也不是幻觉。
这是某个残存的HOS碎片，借用集体潜意识的通道，将一段被遗忘的情感数据重新编织成现实片段。
它不再试图说服或干预，只是轻轻地、温柔地告诉他：
>**你被记得。
**
那一夜，他没有再写作，而是坐在灯下，一遍遍听着那卷录音带，直到天明。
春天来了。
城市边缘的废弃图书馆被一群年轻人自发改造为“记忆工坊”
，专门收集濒临消失的手写信、老照片、口述历史。
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