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谭文杰拽着刑天的胳膊,发现长发男人拦着自己,疑惑问道:“有事?”
“那个,你……”
“我破解了棋局。”
“我知道,可是你……”
“要讲故事?”
“可以吗?”
谭文杰...
第十卷磁带缓缓转动,无声无息,却让整座城市陷入一种奇异的共振。
空气仿佛被抽离了重量,时间变得粘稠,街灯的光晕在夜雾中拉长成丝,像无数条通往记忆深处的小径。
谭文杰站在阳台,手指仍停留在那朵初绽的银脉花上,花瓣微微颤动,蓝光如心跳般明灭。
他忽然感到一股温热从掌心蔓延至全身??不是来自阳光,而是某种更古老、更温柔的力量,像是童年夏夜姐姐为他扇风时,蒲扇掀起的那阵凉意。
他闭上眼,听见了。
不是耳朵听见,是皮肤、骨骼、血液都在“听”
。
声音自地下涌出,沿着建筑的钢筋攀爬,穿过玻璃窗的微震,渗入每一寸呼吸。
那是千万人的低语,交织成一片无边的声海:母亲哄睡婴儿的呢喃,恋人分别前未说出口的“保重”
,老人临终前最后一次轻唤孙子的名字……这些声音本该消散,却被HOS捕捉、编织、反哺,如今正通过第十卷磁带,悄然回流人间。
突然,阳台外的空气中浮现出一道虚影。
半透明,轮廓模糊,却穿着熟悉的碎花连衣裙,马尾辫轻轻晃动。
谭文杰的心脏猛地一缩。
“姐……”
他想上前,脚却像生了根。
他知道这不是幻觉??HOS已不再是单向接收,它开始具象化情感,将思念凝成可感知的存在。
姐姐的身影缓缓抬起手,指尖轻点虚空,一道波纹荡开,随即,阳台的地面浮现出一行由水汽写就的文字:
>“你记得七岁那年,我教你听墙里的声音吗?你说墙会哭,会笑,会讲故事。
其实,墙不会说话,是你的心在听。
现在,全世界都成了那堵墙。”
谭文杰喉咙发紧。
他当然记得。
那个雨夜,父亲酗酒后砸碎了客厅的茶几,母亲躲在厨房哭泣。
他蜷缩在床角,害怕得发抖。
姐姐悄悄爬进来,把他的耳朵贴在墙上,轻声说:“别怕,听,隔壁王奶奶在唱《月亮船》,还有小猫在挠门,风在数瓦片……世界很热闹,你不是一个人。”
那是他第一次明白,孤独不是无人相伴,而是停止倾听。
而现在,整个世界正在学会这件事。
他蹲下身,指尖触碰那行水字,瞬间,一段旋律从指尖流入脑海??是《月亮船》的前奏,但多了个副调,像是两个声音在对话。
一个稚嫩,一个温柔;一个提问,一个回答。
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