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“还喝么？”
徐庆利喝得脸盘子滚烫，赶紧摆手。
“不了。”
曹小军点点头，结了账，扭头推门出去，并没有招呼一句。
徐庆利也不在意，自顾自地夹起盘里最后一颗花生米，一边咀嚼，一边踉跄着跟上去。
接下来的第二周，第三周，两人依旧准时来到店里，同样的桌子，同样的酒，同样的默不作声。
这种静默持续了一个多月，老板也习惯了，懒得去搭理。
入秋后的第一场雨落下来，气温骤降，街边的梧桐一夜衰老，曾经肥厚翠绿的叶片，如今干瘪枯黄，卷着边，一层层地铺在潮湿的柏油路上。
在那个天色阴晦的傍晚，两人挟着寒意进门。
徐庆利一坐下就开始骂。
今天工地上曹小军被人寻了麻烦，白干活不说，还被倒扣了钱。
这种事情时常发生，工头总有心情不好的时候，上边受了气，就朝下面发火。
“今天我请，”
徐庆利冲着柜台嚷嚷，“服务员，把你们招牌菜都上来，再来一箱子酒。”
曹小军木着脸，并不回应什么。
可是酒白红人面，几杯下肚，血气上涌，他也跟着叱骂起来，等两人骂了个痛快，空气重新安静下来。
徐庆利低着头，装作去翻捡冷掉的茄子鱼。
“有个事，也许不我该问——”
不知为何，今日的雨让他想起曹小军那天的泪，想起他蹲在地上，**的双肩。
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