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迈克尔在其中一张坐下，艾波和那个叫乔义的中国男孩说了几句话，对方拿出一副刀叉和大盘子，每道菜提前盛出来了一些放在里面，除了中间那一份。
“防止你吃得不习惯，”
艾波解释，“而且叉子不适合夹菜。”
迈克尔觉得自己像是那颗吹满的气球，轻飘飘的，即将飞上天花板。
他强迫自己冷静下来，正常地点头：“谢谢。”
中国人聚餐似乎和意大利人没什么差别，某个人领头，站起来讲几句话，其余人喝彩，然后开始吃饭，中途可能有人走来走去敬酒。
艾波也是其中一员。
不过他大多数时间都在和乔义聊天，用中文。
好在他们沟通似乎有些问题，经常穿插英文单词，让他不至于完全像个傻瓜。
“$*%$&快捷%&+意大利面^w?$#油炸?%*”
迈克尔一面试图搞明白聊天内容，一面漫不经心地伸手，叉起八个盘菜中间的那一盘放入口中。
没有人注意到他这一行为。
以至于下一秒，一股火焰般的烧灼直刺舌尖，“嘶——”
艾波应声看来，终于用回了迈克尔听得懂的语言。
“该死，你干嘛吃中间那道菜啊！
没看见大家都没吃么！”
他急匆匆地跑到厨房，端来一杯牛奶，迈克尔慢慢喝下后，呼哧呼哧地吸气，委屈道歉：“我不知道啊。”
“那道菜是做给郝师兄吃的，他从中国最会吃辣的省份来，辣椒是南美的华人捎来的，每年就留这一顿。”
她耐心解释。
“郝？是哪一位？”
迈克尔问。
“就是眉峰有痣的那一位……”
“他扮演的是红狮子？”
迈克尔接着问。
“对……”
当晚睡前，迈克尔躺在床上复盘这一顿饭的经历，心满意足地合上了眼。
不亏。
新的开始。
非常值得。
12
艾波站在科里昂家厨房的瓦斯炉前，脚踩增高的木凳，一瞬不瞬地望着眼前的油锅。
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