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这漂泊无定的生涯里，也曾有过一缕微光。
那是几年前，一位自称来自长安、为收集散佚古乐而游历四方的宫廷女乐师，登上了她的船。
子飞。
唐代，收集民间乐曲，宫廷女乐师。
这是不可能存在的身份。
子飞身上没有那些酒客的浊气，眼神清亮，带着一种久违的沉静与专注。
她不问云娘的身世，不点那些艳俗的曲子，只是安静地听她弹奏那些破碎的《霓裳》片段，偶尔会露出若有所思的叹息或惊喜。
子飞没有赏钱，却赠予了比金子更珍贵的东西：理解和尊重。
当得知云娘连自己的名字都不会写时，子飞执起她因常年拨弦而略显粗糙的手，温柔地将一支细笔放入她掌心，一笔一画，极有耐心地教她写下了此生唯一能写、也唯一属于自己的两个字——
“云娘”
。
墨迹在粗糙的纸上晕开，那两个字，像烙印般刻进了她的心里。
那仿佛不是名字，而是她存在过的凭证。
子飞骗了她。
云娘根本不可能通过这种方式“亲笔署名”
，这不符合历史。
子飞离开后，云娘的生活似乎又沉入了旧日的泥沼，但总有些东西不一样了。
她偶尔会对着江水，用指尖在船板上笨拙地描画那两个字，仿佛一种无声的确认。
一个新的旋律，如同江底悄然萌发的暗流，在她心底深处，在无人听见的深夜里，缓慢地、艰难地流淌、汇聚。
她试图将那些流离失所的悲怆、江上孤月的清冷、还有子飞带来的那点微光，都揉进自己的曲子里。
然而，江上的风霜从不留情。
一个寒意料峭的秋夜，连绵的阴雨引发了风寒，病势汹汹。
简陋的船舱挡不住湿冷的侵袭，缺医少药。
高烧灼烧着她的神志，琵琶静静躺在角落，琴弦蒙尘。
最终的时刻到来，是在一个同样寂寥的江夜。
画舫随波轻晃，如巨大的摇篮。
油灯如豆，在她浑浊的瞳孔里跳跃。
气息微弱，每一次呼吸都带着胸腔深处艰难的嘶鸣。
她浑浊的目光似乎穿透了低矮的舱顶，望向了无星无月的虚空。
她本该和这江水，这小舟一样自由。
在意识模糊、气息微弱的最后一刻，她干裂的嘴唇无声地翕动，浑浊的眼中映不出任何倒影，只有一片虚无的黑暗。
那黑暗中，没有恐惧，没有对往昔的追忆，唯有一个执拗的念头，如同最后一点不甘熄灭的星火，顽强地闪烁、跳跃：
“可惜没来得及谱完新曲……”
微不可闻的气息从她唇间逸散，带着无尽的憾恨，沉入无边的江水与黑暗。
她枯瘦的手指在冰冷的船板上微微蜷缩了一下，仿佛想抓住那早已消散在风中的、不成调的旋律。
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