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他把这个名字重新小心翼翼地藏好，藏在他的心里面，免得这个词突然冒出来。
那就重新想吧。
波德莱尔不想抽烟了，于是把烟头随意地撇下来，开始往自己的嘴里断断续续地灌酒——之所以是用“断断续续”
来形容，是因为里面有大半的酒都被泼到了他的身上。
还有一部分酒泼洒在了女人的衣角。
葡萄酒液在衣物上面艳红地洇开来，看上去像是大朵大朵盛开的玫瑰，带着糜丽的香气，在衣物的折叠之间揉烂成一团恶心到作呕的烂酱。
逐渐浅淡下来的颜色无端地让人想到人类粉红色的大脑，尤其是这件衣服上同样有着那么多褶皱：被人类用手指一点点挤压出来的褶皱。
女人伸手满不在乎地挤了挤自己裙子上面的酒渍，拧出一滩带着甜腻香味的粉红色液体，滴滴落落地流淌在地上，流满她的手指。
莫名让人感到恶心的粘稠感。
她只是无所谓地笑笑，然后便娇软地主动贴上去，等待着这位巴黎的大诗人为自己写诗。
她根本就不在意这种小小的失误，在红灯区这个地方，钱才是上帝，不是吗？
波德莱尔的目光也只是在酒渍上面随意扫了一眼，脸上依旧是微笑的，依靠在女人的怀里，满不在乎地咽下不断涌到他喉咙的液体，又看着这些液体从唇角源源不断地流下来。
鲜红色的。
像是血泉。
他用自己那对酒红色的眼睛虚无地看着脏污的天花板，然后突然开始笑，笑着笑着就开始咳嗽，也许是那些血……哦不，是酒呛到了他的气管，灌到了那可怜的肺泡里面去。
被灌满芬芳的鲜红液体的肺泡！
这看上去该多么滑稽！
它们会鼓胀吗？会爆裂吗？会在自己的身体你烂成乱七八糟的一团后被腐烂分解吗——波德莱尔希望是这样：毕竟那可就太有意思了。
在剧烈的咳嗽声里，波德莱尔很好笑地想着这些有的没的，感觉自己大脑神经需要打一个鲜活漂亮的温莎结。
这样才能纪念这个伟大的念头。
他很笃定地想到，再一次开始试图为制造了这个愉快场景的□□写诗。
写什么呢？嗯。
也许应该是污血与脐带，浸泡着浮肿尸体的塞纳河，嗡嗡乱飞的苍蝇在大脑里面盘旋，蠕动在皮肤与血管之间的蛆虫在人脸上鼓出一条条“青筋”
，拨动着眼珠转动……
哦，还有北原，北原……
波德莱尔的指尖微微顿了顿，红酒瓶子的瓶口一歪，浇到了自己的脸上，鲜红色的酒几乎快要和那对酒红色的眼眸融为一体。
等回过神后，他也只是随意地用手擦擦，把上面沾着的酒渍全部舔掉，唯有那对眼睛中迷离恍惚的神色一点点地平静了下去。
“哦，真是抱歉，亲爱的，我今天可能写不出来什么诗。
不过我可以明天为你专门写一首了不起的作品。
啊当然，它会很伟大，我要把它放在诗集的第一首。”
波德莱尔伸手温柔地去摩挲□□的脸颊，手指勾住她浅棕色的卷发，酒红色眼眸微微弯起，语调听起来带着深情款款的沙哑：
“是的，你是我有史以来最伟大的诗，所有的诗在你的面前如同玩笑，不值一提。”
如果北原和枫在这里的话，一定会看出来他就是一个随口乱说的骗子。
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