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1944年，深秋。
上海的雨，下得黏腻又阴冷，像是老天爷泼下的一盆浑浊的洗脚水，带着挥之不去的铁锈和劣质煤烟味儿，没完没了地冲刷着这座孤岛。
湿气钻进骨头缝里，连带着租界里那些霓虹闪烁的“不夜城”
，也蒙上了一层灰败的油光，透着一股子强撑的虚假繁荣。
闸北的陋巷深处，这湿冷更是渗进了砖缝墙皮，吸饱了水汽，沉甸甸地压着人心。
在这日伪势力犬牙交错、黑市横行的年月里，秩序崩坏，唯有盘踞地下的力量，才能在这泥泞中撕开一条生路。
“和盛”
堂口的议事厅，灯火通明得刺眼。
空气里弥漫着一股浓得化不开的甜腥气，混合着劣质烟草和隔夜茶水的闷浊怪味，沉沉地压在每个人的肺叶上。
堂口正中，一幅巨大的“忠义千秋”
中堂画下，紫檀木大案油光水滑。
案后，一张宽大的太师椅。
青龙帮帮主，江砚舟，就坐在那里。
深青色长衫熨帖得一丝不苟，外罩玄色缎面马褂。
指节分明的手搭在光滑的紫檀木扶手上，食指有一下没一下地轻轻叩击着，发出几乎听不见的笃笃轻响。
他身形修长，算不得魁梧，但往太师椅上一坐，整个喧闹的堂口就像被一只无形的手扼住了喉咙——帮众们刻意压低却仍透出狠劲的议论、角落里算盘珠子的噼啪声、门外檐下滴答不绝的冷雨声——都如同退潮般沉了下去，只剩下一种紧绷到极致的死寂。
他微微垂着眼，目光落在左手拇指那枚青玉扳指上。
玉质温润，灯光下流转着一层幽光。
扳指内侧，一道极细微、几乎难以察觉的刻痕，像一道隐秘的伤疤。
他摩挲着那道刻痕，动作轻缓，不带一丝火气。
大案前几步远，跪着一个人，张癞子。
平日里也算堂口里一个敢打敢拼的小头目，此刻却抖得筛糠一样。
脸上涕泪横流，糊满了不知是雨水还是冷汗，额头上磕出的青紫渗着血丝，混着地上的泥水，污浊不堪。
“七……七爷！”
张癞子声音嘶哑破裂，像被砂纸磨过，“我鬼迷心窍！
猪油蒙了心！
是姓朱的……是他！
是他许了我法租界一个烟档！
还有……还有三百万元中储券！
他……他逼我！
他说我不干，就让我全家老小……”
他语无伦次，一边哭嚎一边砰砰磕头，沉闷的响声在死寂的堂子里格外瘆人。
前额迅速红肿破皮，渗出的血混着泥水蜿蜒而下。
几个平日与他相熟的帮众，眼神复杂，交织着鄙夷、兔死狐悲的惊惧，以及望向太师椅上那道身影时，无法掩饰的、深入骨髓的敬畏——那是青龙帮的主心骨，是执掌生杀予夺的七爷。
江砚舟依旧没抬眼，只是那叩击扶手的手指，停住了。
侍立江砚舟左侧下手位的程岩，往前踏了半步。
他约莫三十出头，精悍如礁石，穿着利落短褂，双手垂在身侧，指关节粗大，布满老茧。
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