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程添锦的声音很轻，却像铁一样硬：“等更多人站出来。”
仿佛印证他的话，街尾突然涌出另一群学生，他们手挽着手，高唱着《义勇军进行曲》，像一道新的浪潮，狠狠撞向军警的封锁线。
这一刻，北平与上海的血流在了一起。
林烬看着林时和沫沫被人群保护着退到后方，终于呼出一口白气。
他转头，发现程添锦正望着他，镜片上沾着细碎的雪粒。
“走。”
程添锦说，“去印更多的传单。”
林烬嗤笑：“你他妈真是个疯子。”
但他跟了上去，两人的影子在夕阳下拖得很长，最终融进这座城市的血脉里。
暮色中，一张被踩烂的传单随风而起，粘在巡捕房的铁栅栏上。
“抗日救国”
四个字，在血迹的映衬下，红得刺目。
1936年1月顾公馆露台
雪后的上海格外冷，呼出的白气在空气中凝成薄雾。
林烬靠在露台的栏杆上，指尖夹着一支烟，火星在夜色里明灭。
栏杆上的积雪被他的袖口蹭出一道弧痕，像极了记忆里那张被炮火撕裂的地图边缘。
顾安推门走出来，手里拎着一瓶白兰地和两个杯子。
金属酒塞拔开时发出轻响，他瞥了眼林烬的侧脸，没说话，只是默默倒了一杯酒递过去。
林烬接过，仰头灌了一口，喉结滚动，酒液烧过胸腔，却压不住那股无名的躁意。
他忽然掐灭烟头，声音带着点发颤的沙哑：“我前几天做了个梦。”
顾安叼着烟的动作顿了顿，火星在他眼下亮了亮。
“梦到一条河，”
林烬望着远处被雪映亮的街灯，眼神空茫，“不是黄浦江，水是黑的，漂着好多人。
我就站在岸边，脚像钉在地上，喊不出声，也动不了。”
他抬手按了按眉心，指节泛白，“那些脸……有的穿着学生制服，有的还扎着辫子。”
顾安没说话，忽然伸手，拇指蹭过林烬的眼尾——那里干燥，没有泪，但他能摸到皮肤下绷得发紧的神经。
他们都清楚那不是梦，是刻在历史褶皱里的预告，是1937年那个夏天必然要泼下来的滚烫血雨。
两个人就这样站着，烟雾和呼吸交织，谁都没开口。
远处传来零星的鞭炮声，像是提前庆祝一个并不值得庆祝的新年。
“怕吗？”
顾安突然问。
声音里没了往日的漫不经心，带着点不易察觉的紧绷。
林烬沉默了一会，点了点头。
不是怕自己怎么样，是怕真到了那一天，梦里的无力感会变成真的。
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