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它不为谁响起，也不急着留下回声，只是走到尽头，就轻轻熄灭了。
他没有哭。
只是眼皮有些涩，站在那儿，像在听一首没有最后一拍的乐章。
梦醒时，天还没亮。
窗外天色浅蓝，鸟叫未起。
他睁开眼，盯着天花板看了一会儿。
床头抽屉里有张旧照片，是傅义年轻时在舞台上的背影。
他伸手拿出来，看了一眼，又轻轻放回去。
他没有说话，也没有再睡。
只是坐着，静静听了一会儿窗外风吹树叶的声音。
上一世，傅义死后最开始的那段时间，他不是立刻崩溃的。
他照常练琴、参赛，甚至弹得比以往更整齐，错音更少，力度更精准。
所有人都以为他状态前所未有地“稳定”
。
可只有他自己知道，那不过是一种惯性。
像一架无人操控、却还在沿轨运行的列车。
热情，不是突然熄灭的。
是悄无声息地消散。
像一盏被人带走的灯，走得太远了，光也就看不见了。
他不是放弃了音乐，是他已经不想再“对谁”
说什么了。
没有人再像傅义那样，能听懂他。
不是演得好不好，不是比赛分数高不高，而是：
没有人再问他：
“你这句想说什么？”
没有人会在一整段练习结束后，只挑出一个轻音的位置，像是在挑出他心里没讲完的那个词。
那种被理解的可能性，已经走了。
他最初学琴，不是因为荣耀，也不是为了赢。
他只是太想说话，太想被听见。
但那之后，他突然意识到：
即使你弹得再好，也可能永远不会被真正“听见”
。
而那个曾经听得最清楚的人，也已经不在了。
他低头望着自己摊开的手。
修长、白皙，指节干净，指尖还有细微的茧痕。
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