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雨后的清晨,光线的降临显得格外艰难,仿佛也沾染了夜来风雨的疲惫与沉重。
铅灰色的云层低垂,边缘被一种模糊的、缺乏热度的白光勉强勾勒,吝啬地滤下稀薄的光晕。
空气清冷潮湿,饱含着过量的水分,沉重地压迫着肺叶。
每一次呼吸,都灌满了浓烈的、复杂的气味。
植物枝叶腐烂的甜腻衰败,积水中混杂的铁锈和未知化学物质的微涩,还有一种被粗暴冲刷后留下的、近乎虚无的空旷感,隐约夹杂着一丝消毒水的刺鼻余味。
这条位于城市褶皱深处的小巷,在经历了一夜暴风雨的肆意冲刷后,显得愈发破败和颓唐。
积水尚未完全退去,在坑洼不平的路面和破裂的地砖间形成一片片浑浊的镜面,倒映着灰蒙蒙依旧滴着雨水的天空和两侧湿糊糊颜色深重的墙壁。
一些被遗弃的垃圾,塑料袋、枯枝、泡烂的纸壳,像丑陋的浮岛,散落在水洼里,缓慢地打着旋。
严序走在前面。
他的步伐似乎比平时稍快了几分,但每一步落下依旧稳定精确,踩在湿滑的地面上几乎没有多余的声响,冷静而高效。
易小天跟在他身后几步远的地方。
不像往常那样,紧贴着墙根,利用每一个凹陷和转角隐藏自己。
今天,他的步伐有些急切,甚至可以说是踉跄,深一脚浅一脚地踩进浑浊的水洼里,溅起细小的泥浆,弄湿了他那双本就破旧不堪的鞋子甚至裤腿。
他似乎完全忽略了这些不适,所有的注意力,都像被一根无形的线死死拽着,投向小巷深处,那个他称之为“家”
的废弃报刊亭。
他的嘴唇抿得发白,下颌线绷得紧紧的,一种近乎实质性的恐慌在他瘦小的身体里积聚、发酵。
越靠近,那种不祥的预感和空气中的消毒水味就越是浓烈。
原本独属于易小天世界的复杂气味,陈旧纸张的微酸、油墨的淡香、收集来的干花野草的清苦、以及尘埃在阳光下跳舞的味道,全部消失了。
被一种冰冷的、带着人工清洁剂气味的空旷所取代。
太安静了。
往常,即使易小天不在,那里也仿佛存在着一种无形的“场”
,一种由无数细小杂物和主人气息构筑的生命感。
而现在,只有死寂,一种被暴力清空后毫无回应的死寂。
当巷口转角被绕过,一眼望到头毫无遮挡,猛地闯入视野时,两人几乎同时顿住了脚步。
易小天像是被一柄无形的重锤狠狠砸中了胸口,整个人猛地向后一挫,随即僵死在那里。
所有的血液仿佛瞬间从他头部褪去,留下一种冰冷的麻木,随即又被火山爆发般的灼热感所取代。
他的瞳孔在刹那间收缩成最危险的针尖状,呼吸彻底停滞在了喉咙深处,发出极轻微的、被扼住般的“嗬”
声。
不见了。
什么都没剩下。
那座曾经被塞得满满当当,虽然破败不堪却每一寸都洋溢着“生”
气,像一个顽强跳动着的古怪心脏的报刊亭,此刻彻底失去了它的踪影。
它曾在的地方,像城市的一道伤疤,冰冷、了无生气地平铺在惨淡的晨光里。
原本被各种“宝藏”
填满的巢穴,变得空荡骇人,只剩下地上几缕湿漉漉颜色污糟的稻草,几块被碾碎的泡沫塑料碎屑,可怜地浸泡在地面的泥泞里。
昨夜雨水留下几道丑陋的、黄褐色的痕迹,清晰地、傲慢地烙印在地面上,冷酷地宣示着它曾如何粗暴地入侵、淹没。
而后,它留下的痕迹又被另一种人类的高效“清理”
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