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罗羽钦笑着摸他头发，起身下床。
睡不着，打量这间小屋，单人间，家具少得可怜。
有张小桌，抽屉没上锁，罗羽钦拉了一下，响得厉害，连忙用手托着，缓缓拉开，只能拉半截，露出半个笔记本。
和念筝包里那个挺像的，漆皮硬壳，前几年挺流行的，现在早过时了。
但主人显然很爱惜，没什么痕迹。
扭开桌上的台灯，电路接触不良，光亮一闪一闪。
罗羽钦翻开第一页，发现这是一本日记。
又不像，因为里面几乎什么都没写，更像是一种记录。
“二零零三年十一月九日
冬至还是没打电话，今天去找五金店的老刘，他说电话没坏。”
“二零零三年十二月二十日
今天念念发高烧，去医院了，有种预感会错过电话，趁念念睡着，凌晨走回家，老刘说过，如果没接到会有显示，可是电话上没有显示。
一会儿念念该醒了，我得回去了。
冬至可别这时候打。”
“二零零四年一月二日
最近老幻听，总是听到电话响。
问念念，念念听不懂我说什么。
怎么办？我都要分不清现实和幻觉了。”
“二零零四年一月十日
下雪了，念念想去玩，我们堆了个雪人，我听见电话响，跑上来接电话，里面没人说话。
我又听错了。”
也不是每一天都记，夹杂着很多闲话，偶尔心情不好了会写“真烦人，怎么还不打！
有本事这辈子都别打了！”
第二天又要写“对不起，昨天不开心，说的是气话。”
画一个哭脸。
罗羽钦在昏暗灯光下，翻过一页又一页，回到念筝等待的一夜又一夜。
终于知道他为什么要抱着电话不放手了。
因为当年他没等到，所以即使现在神志不清，也记得自己在等。
甚至不是等冬至回来，爱人相聚，只是等一通电话。
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