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崇祯十一年：风雪高阳
清军铁骑踏雪而来，八十三岁的孙承宗站在城墙上冷笑：
“当年我教努尔哈赤认汉字时，尔等祖辈还在林中捕狍。”
是夜，他散尽家财募得死士，亲手点燃城头最后一门红夷大炮。
炮火撕裂雪幕，照亮城外那个披甲的身影——
多尔衮竟亲自抬着棺木前来攻城。
而我，只是城中一名十六岁的书生，
手中笔杆突然重若千钧。
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第一章雪压高阳
腊月里的风，是从极北之地的冻海子上刮过来的，挟着碎冰碴子和干硬的雪粒，呜咽着掠过一马平川的畿南大地。
天是铅灰色的，沉沉地压着，不见日头，仿佛一口倒扣的巨大铁锅，要将这饱经蹂躏的平原上最后一点生气都闷死。
地是白的，惨白的一片，连绵到视野尽头，只有些枯黑的树干枝丫，鬼爪似的刺破雪被，在风中瑟瑟发抖。
官道早己被积雪和逃难人群杂沓的脚印碾得泥泞不堪，旋即又冻得梆硬，车马过后，留下深深浅浅、边缘锐利的坑洼。
道上，是三三两两、扶老携幼的人，更多的是孤身只影，背着瘪塌的包袱，深一脚浅一脚地往南，或是往西。
他们大多面色青白，眼神空洞，仿佛魂魄己被身后那越来越近的、滚雷般的马蹄声震散了。
没人高声说话，只有压抑的啜泣，孩子细弱的啼哭，以及沉重的、带着冰碴的喘息，混杂在风里，构成一曲绝望的逃亡曲。
偶尔有骑马的溃兵或者家丁模样的人，挥着鞭子，呵斥着驱开挡路的人群，疾驰而过，溅起混着黑泥的雪水，引来几声低低的、不敢出口的咒骂。
更有些地段，遗弃着翻倒的破车，散乱的箱笼，甚至……倒毙路旁的尸首，蜷缩着，很快就被新落的雪盖上了一层薄薄的白。
高阳城，就像这片白茫茫死寂大地上一个不起眼的土疙瘩，孤零零地矗立在寒风里。
城墙不算高，更谈不上雄伟，夯土包砖的墙体在许多地方都己剥落，露出里面灰黄的芯子。
几座城楼的檐角也显破败，漆色斑驳。
此刻，城门紧闭，那包着铁皮的厚重木门上，几道新鲜的刀斧砍痕触目惊心。
城头上，稀稀拉拉站着一些守城的丁壮，多是本地的民壮，夹杂着些衣衫不整、面带惊惶的县兵。
他们缩着脖子，尽可能地将身体藏在垛口后面，手中的兵器——锈迹斑斑的长矛、缺口卷刃的腰刀，甚至还有农具改制的粪叉、锄头——在凛冽寒气中微微颤抖。
他们的目光，无一例外，都死死地盯着北方，那风雪弥漫、杀机暗藏的方向。
恐惧，像这腊月的寒气，无孔不入，浸透了每一个垛口，每一块墙砖，也浸透了城头上每一个人的骨髓。
李青梧靠在冰凉的垛口后面，努力想稳住自己握着那杆白蜡木长枪的手，可指尖还是不受控制地轻颤。
他十六岁的年纪，身量还算挺拔，穿着一件半旧的青衿，外面罩了件不合体的、不知从哪儿找来的皮甲，显得有些不伦不类。
他是城西李家的独子，家里开着一个小小的蒙塾，父亲指望着他读书上进，考取功名，光耀门楣。
就在半月前，他还在温暖的书房里，对着“子曰诗云”
，揣摩着八股制艺的起承转合，何曾想过自己会拿着这杀人的家伙，站在这寒风刺骨的城头，面对传说中如狼似虎的东虏大军？
一阵狂风卷着雪沫扑上城头，打得他脸颊生疼。
他眯起眼，望向城外。
白茫茫的雪野，空旷得让人心慌。
远处，靠近地平线的树林边缘，似乎有几点移动的黑影，倏忽即逝，不知是溃兵，是探马，还是……他不敢再想下去，只觉得胸口憋闷得厉害，一股寒意从脚底首窜上天灵盖。
他下意识地紧了紧握枪的手，木质的枪杆传来一丝微不足道的暖意。
“怕了？”
旁边一个粗哑的声音响起。
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