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“嗤——”
细微的、令人牙酸的声音在死寂中响起。
指甲盖在与坚硬砖面的摩擦下，传来钻心的痛楚。
他能清晰地感觉到指甲在变形，在开裂，有温热的液体从指尖渗出，黏腻地沾在砖粉上。
但他没有停。
第一笔，横。
代表“崇祯”
。
第二笔，竖。
代表“廿七年”
。
每一笔，每一划，都异常艰难。
指尖的血混着汗水和灰尘，成了最原始的墨。
疼痛如同跗骨之蛆，不断冲击着他的神经。
他喘着粗气，额上渗出冷汗，眼神却异常专注，仿佛在进行一场与命运对话的神圣仪式。
“七月初八，天水陆沉，吾妻殁，二子存。”
当最后一笔刻完，他几乎虚脱。
借着那微弱的、不知是第几次透入的光线，他模糊地看到砖面上那歪歪扭扭、沾着暗红血渍的字迹。
它们丑陋，却带着一种惊心动魄的力量。
他小心翼翼地将这块刻满字的砖石拿起，
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>了片刻，然后，费力地塞进怀中宁儿的衣襟里，用孩子身上破烂的衣角掩好。
“宁儿……拿着……拿好……”
他低声嘱咐，尽管知道幼子可能根本听不懂。
做完这一切，他感到一阵巨大的疲惫袭来。
但他不能休息。
安儿还在那边。
他抬起头，望向长子声音传来的方向，那片更深沉的黑暗。
“安儿，”
他的声音更加嘶哑，却带着一种不容置疑的决绝，“听着，爹现在要过来帮你。
你无论如何，要坚持住。”
“爹……你别动……你过不来的……”
安儿的声音带着恐慌。
李守业没有回答。
他深吸一口气，将全身的力量，乃至生命的最后潜能，都凝聚在唯一能自由活动的右臂上。
他不再去管被压住的下半身，不再去理会胸口的剧痛。
他的目标，是那根支撑着他们生存空间、同时也压住了安儿的房梁一端。
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