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他刻得很慢，很专注，仿佛那是他存在的全部意义。
刻刀在石头上留下的痕迹深浅不一，杂乱无章，有时像是在勾勒某种模糊的轮廓，有时又纯粹是毫无意义的划痕。
彭子其看着那些石头，只觉得那杂乱无章的刻痕，竟隐隐与自己灵台深处那扭曲蠕动的诡异经文有几分神似！
这念头让他不寒而栗。
身体的伤势在温养灵髓的作用下缓慢恢复着，至少不再那么痛不欲生。
但灵台的混乱和那“虚无之黑”
的侵蚀，却如同附骨之疽，没有丝毫好转的迹象。
祈愿本源被压制、污染，每一次他试图去感应那曾经温暖磅礴的力量，都如同在触碰烧红的烙铁，引来灵台一阵剧烈的刺痛和那诡异经文更加疯狂的蠕动吞噬。
更让他绝望的是此地的环境。
永恒的黑暗，死寂的虚空，冰冷的石屋，单调的滴答水声，还有莫老那永远不变的刻石头声……这一切都在无声地消磨着他的意志。
孤独、压抑、恐惧，如同冰冷的潮水，一点点将他淹没。
他甚至开始怀念起云海峰上那些喧嚣的晨课，怀念师兄弟们咋咋呼呼的吵闹，怀念食堂里热腾腾的、味道其实很一般的灵米饭……那些曾经觉得平凡甚至有点烦人的日常，此刻都成了遥不可及的奢侈。
“不能这样下去……”
彭子其靠在冰冷的石墙上，望着门外那片吞噬一切的黑暗虚空，喃喃自语。
灵台深处那诡异的“虚无之黑”
在寂静中似乎变得更加活跃，散发着冰冷的诱惑，仿佛在低语：放弃吧，沉沦吧，拥抱这永恒的寂静……
他猛地甩了甩头，将那冰冷的低语驱散。
他想起了孤崖上金雨普降时，那些弟子们脸上纯粹的喜悦；想起了那只蜕变成彩霞云雀的灰扑扑小鸟；想起了自己发下的大愿——愿所有众生离苦得乐。
“愿力源于心，显于行……”
师父的话在耳边回响。
心？他的心此刻被恐惧和混乱占据。
行？他连动一下都困难重重。
“不行，我得做点什么！”
一股倔强从心底升起，如同在黑暗中点燃了一缕微弱的火苗。
“哪怕只是…让这里不那么死气沉沉？”
他看向莫老每日送来的那个空陶罐。
罐子很粗糙，灰扑扑的，毫无美感。
一个极其微小、甚至有些幼稚的念头冒了出来。
他挣扎着挪下石床，忍着身体的酸痛，走到石桌旁，拿起那个空陶罐。
又走到莫老刻石头的小角落，那里散落着不少刻下来的细小石屑。
他小心翼翼地收集起一小撮颜色稍浅、带着点灰白色的石粉。
没有笔，没有颜料。
他咬破了自己的指尖。
鲜红的血珠渗出。
他将指尖沾上一点点灰白石粉，然后，屏住呼吸，极其专注地，在那粗糙冰冷的陶罐外壁上，画下了一笔。
很轻，很慢。
指尖的刺痛微不足道。
他全部的意念，都集中在这一笔之上。
没有动用丝毫灵力，没有调动那混乱的祈源本源。
他只是纯粹地、用心地，想要在这绝望的死寂之地，留下一点点…属于“生”
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