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西奥多盯着霍金斯警长看了一会儿：
“我需要一份镇上持枪人员的名单。”
他特别强调：
“案发当时的名单。”
霍金斯警长愣了愣，目光茫然地转向伯尼。
他不理解，刚刚还在说卢克...
我敲下那行字后，手指停在半空。
打字机的金属杆悬着，像一根即将断裂的神经。
窗外的湖面依旧泛着光，可那光芒不再平静，仿佛有什么东西正从深处缓缓升起，搅动水底沉积了半个世纪的灰烬。
纸上的字迹清晰而冰冷：“这是一个关于听见的故事。”
可我忽然觉得，这根本不够。
听见什么？不是声音，不是话语，甚至不是呼救。
是那些被剪掉的哭声，是注射进静脉的情绪抑制剂蒸发后残留的灼痛，是五十年前某个冬夜，一个孩子被推进“安宁舱”
前最后望向铁窗的眼神??那一眼里没有恐惧，只有困惑：为什么不能难过？
我把那张纸抽出来，揉成一团，扔进角落的废纸篓。
已经堆得快满了。
过去三个月，我写了又撕，撕了又写。
每一个开头都像在撒谎，因为语言本身曾是系统的武器。
“快乐指数达标”
“情绪稳定率98.7%”
“悲伤已清除”
，这些词曾在全球广播里循环播放，温柔地告诉你：你不该痛，你不必记，你最好忘记。
可詹姆斯记得。
他不仅记得，他还走进去了。
我起身走到地下室，打开保险箱，取出《回声》。
翻开第二页，是一段录音转写的文字：
>“第213天。
>我开始听懂他们的语言。
>不是词语，是频率。
>每一次心跳，每一次呼吸，甚至每一次颤抖，都在传递信息。
>他们用身体说话。
>昨晚，我做了个梦。
梦见自己站在一条长长的走廊里，两边都是镜子。
镜子里的孩子们手拉着手，站成一排。
他们不说话，只是看着我。
>然后，其中一个走了出来。
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