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它不像语园那样鼓励倾诉，反而禁止发言。
进入其中的人只能静坐，戴上特制耳机，接收来自世界各地匿名者的低语。
有人听到非洲孩童讲述饥饿，有人听见南极科考员独白思乡，还有人捕捉到一头老年大象临终前对幼崽的叮咛。
渐渐地，人们发现，比起“说出来”
，有时候“听进去”
更难，也更重要。
阿砾不再教书，但她每天都会去不同的听者亭，坐在角落，默默接收那些无人回应的声音。
她从不打断，也不评价，只是存在。
久而久之，有些人竟能通过共感感应到她的位置，专程赶来，只为确认：“这一刻，有人在听。”
某个黄昏，一个小女孩走进亭子，戴着oversized耳机，脸蛋红扑扑的。
她坐下后，忽然转向阿砾，认真地说：“奶奶说我小时候从来不哭，妈妈说是因为我太乖。
可我知道，是因为我怕哭出来，爸爸就不回来了。”
阿砾点点头，没有说话。
女孩盯着她看了很久，忽然咧嘴一笑：“你身上有铃铛的味道。”
阿砾怔了怔，随即微笑：“也许吧。
那是风带来的回忆。”
女孩离开前，在留言墙上写下一句话：
**“谢谢你听我说完，都没抢我的话。”
**
当晚，北极祭坛再次发光，忆果树叶片拼出新句：
**“倾听，是最温柔的诚实。”
**
十年又十年过去，阿砾的身影逐渐淡出公众视野。
有人说她回到了东荒种树，有人说她融入了共感网络，成了永不消逝的意识流。
唯有每年言语节那天，全球共感频道总会准时播放一段无声影像：一位白发女子站在海边，手中铜铃轻晃，唇形微动，似在低语。
没人知道她说的是什么。
但每个看到这段影像的人，都会不由自主地停下脚步，望向远方，然后轻声对自己，或对身边人，说一句平时不敢说的话。
或许是“对不起”
，
或许是“谢谢你”
，
又或许只是简单的一句：
“我一直都在听。”
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