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“他们是……”
她顿了顿，“和我一样的迷路者，只不过找到了回家的另一种方式。”
孩子似懂非懂，把花环戴在她头上：“那你也是花里的听者吗？”
她摸摸孩子的头，望向远方群山：“也许吧。
但我更希望，有一天你能成为自己的歌。”
夜深人静，她独自走到村外溪边。
水流清澈，映着星河。
她坐在石头上，拿出竹笛，却没有吹。
只是将它贴近唇边，感受木质的温润与岁月的痕迹。
她想起沈既明那句“下次见面，希望是你自己的歌”
。
现在，她终于敢说：我正在唱。
不是用技术，不是用复现，不是用任何人赋予的意义。
而是用这一路走来的风霜、泪水、顿悟与平凡喜悦，一句一句，谱进生命的节拍里。
她缓缓抬起笛子，吹出第一个音。
不再是《启寂》，也不是任何已知旋律。
这是一个全新的句子，缓慢生长，如同春藤攀上老墙。
它不高亢，不炫技，甚至不够完整??但它真实，且属于自己。
笛声融进夜色，被风带走，不知会落在哪片屋顶，唤醒哪个梦中人。
而在千里之外的杭州老屋，那只曾见证三代人沉默与回响的录音机，竟在此刻微微震动了一下。
磁带轮无端转动半圈，随即停止。
管理员老太太第二天发现时，以为是老鼠碰了开关。
她拍拍机器，嘟囔着：“老东西，也学会做梦了？”
没有人知道，那一瞬的启动，是否真是故障，还是某种跨越时空的回应??就像语草年年盛开，就像湖面倒映星空，就像一个女儿终于以自己的声音，完成了母亲未曾言尽的乐章。
林知遥收起笛子，起身回家。
途中经过一片玉米地，听见里面传来??响动。
她停下脚步，轻声问：“谁在那里？”
半晌，一个怯生生的声音回答：“是我……李同学。”
少年钻出来，手里紧紧抱着那支借走的笛子：“我……我昨晚回去一直练，可总卡在第三小节。
我就想，能不能再来找你问问……”
她看着他满脸尘土却眼神明亮的样子，忽然觉得无比熟悉??那是七年前的自己，躲在控制室角落，一遍遍重听母带时的模样。
“走吧。”
她说，“我们回去接着练。”
两人并肩走在月光下的田埂上，影子交叠在一起。
远处，第一缕晨光正悄悄爬上山脊。
新的一天开始了。
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