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我坐在钢琴前，翻出女孩留下的乐谱，《六点十分的钟声》。
弹了一遍，又一遍。
最后一遍时，窗外闪过一道微光。
我抬头，看见风铃花的影子投在墙上，竟轻轻摆动起来，尽管没有风。
仿佛有人在轻轻哼唱。
我停下琴键，微笑。
原来，真正的回响，从来不在机器里，而在人心深处最柔软的地方。
第二天清晨，阳光如常洒落。
我开门营业，铜铃轻响。
一个少年抱着吉他进来，眼神清澈。
“我想写首歌。”
他说，“给我妈妈。
她去年走了。”
我点点头：“那就写吧。
不用录音，不用设备。
只要你想，她就能听见。”
他坐下，拨动琴弦。
旋律响起，简单，真挚，带着泪意，却不沉沦。
我听着听着，眼角湿润。
在这个由时间、遗忘与爱构成的世界里，
我依旧不能说话，
但我学会了用沉默倾听最深的告白。
我不是救世主，
也不是守墓人。
我只是个修表匠，
负责让每一颗破碎的心，
都能重新听见自己的节拍。
叮??
那一声，
是结束，
也是开始。
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