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红土缝里的露水还没被晨光吸干，昨夜的脚印在泥里泡得发胀，像一排没长齐的牙。
风突然停了，连橡胶林里的虫鸣都咽了声，只有我的呼吸撞在战术头盔上，闷闷的，像揣了颗浸了水的棉球。
就在这时，对讲机里的电流声猛地活了。
不是平日里沙沙的轻响，是生锈的铁丝在铁皮上狠刮，带着股金属被掰断的腥气，"
滋啦——滋啦——"
地钻出来，像有什么东西正顺着天线往骨子里爬。
我下意识攥紧望远镜，镜身的冷铁硌得掌心发疼，才发现手心里的冷汗已经把防滑纹泡软了。
"
牧羊人！
牧羊人！
"
调度员的声音像从埋了半截的铁皮桶里挤出来，喉咙里卡着沙砾，每个字都带着毛刺。
"
黑羊过界了——"
他突然顿了顿，电流声趁机疯长，把后半句嚼得支离破碎，"
碑三号垭口"
我的后颈汗毛“唰”
地竖起来。
黑羊。
这代号在边境线的暗语里，从来不是指活物。
去年冬天截获的那批货里，装着七只冰镇的木箱，箱底铺着的黑绒布上，就印着个歪歪扭扭的羊头——后来法医说，那些泡在福尔马林里的器官，足够拼凑出半支足球队。
"
立即拦截！
重复！
立即拦截！
"
调度员的声音突然劈了，像被谁捏住了喉咙，尾音在电流里打着旋儿往下沉，"
它们带着崽"
带着崽。
这三个字像颗烧红的铁珠，“咚”
地砸进我太阳穴。
红土突然开始发烫，掌心的冷汗被蒸得冒白烟，昨夜在拳套里摸到的那截红布条仿佛又在手里晃——霉斑啃透的布面上，“辛”
字的最后一笔断得突兀，像被什么硬生生咬掉了。
远处的垭口突然腾起团灰雾。
不是风卷的土，是货车碾过碎石的烟，慢悠悠地往天上爬，像条没睡醒的蛇。
我举镜的手开始抖，十字准星里，那道灰雾的根上，正冒出个白花花的影子，轮胎碾过界碑的闷响顺着红土传过来，震得我牙床发麻。
对讲机的电流还在嘶叫，像有无数只蚂蚁顺着线爬，要钻进耳朵里筑巢。
我盯着那团越来越近的白，突然想起刚才在橡胶林里瞥见的银灰色衣角——他手里那个黑布袋晃悠时，袋口露出的那截惨白，边缘的暗红不是土，是血，新鲜的，还在往布纹里渗的那种。
风又起了，卷着红土往嘴里灌。
我狠狠啐了口，尝到股铁锈味。
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