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他的声音硬得像块红土坡的顽石，“我是狙击手，我的位置比你隐蔽，枪管上的伪装网能遮住反光，你这观察手凑什么热闹？”
“这是观察手的活儿。”
我把声音压得更低，字字都像裹了红土的砂，往他耳朵里钻。
我的拇指蹭过枪身侧面的铭文，那里刻着串模糊的编号——“7312”
，是去年在红土坡溶洞缴获的，当时这枪的原主正用它指着傣鬼的后脑勺，是我扑过去用枪托砸烂了那家伙的手腕。
“你是狙击手，我是观察手。
观察手在前，永远在狙击手看得见的地方，这是规矩。”
我顿了顿，让记忆里的画面更清晰些：去年溶洞里的硝烟比现在更浓，傣鬼正趴在石缝后调整瞄准镜，颗流弹突然从斜上方飞来，我扑过去时，子弹擦着我的肩胛骨飞过，在石墙上炸出串火星。
那时他吼得比现在还急，骂我是“不要命的疯子”
，可后来清理伤口时，他往我嘴里塞的巧克力，比谁都甜。
“你忘了上次在溶洞？”
我的声音软了些，却带着不容置疑的沉，“是谁替你挡的流弹？这次换我来做该做的事，你只需要做好你的——扣扳机。”
风突然在水塔顶端打了个旋，卷着红土砂粒往我脖子里钻。
耳机里静了几秒，只有傣鬼粗重的呼吸声，像头被惹急了的狼在压抑低吼。
我知道他在挣扎——他的瞄准镜肯定正对着我，十字线里我的右臂亮得像团火，他比谁都清楚这意味着什么。
过了会儿，他的气音再次响起，比刚才哑了些，带着股被碾碎的烟丝味：“……你他妈最好记住，我镜里的十字线比你的影子还近。
他敢碰你根头发，我就把他拆成零件喂红土坡的野狗。”
我没再说话，只是把右臂抬得更高些。
阳光晒得皮肤发烫，汗顺着肘弯往下淌，在手腕的战术手环上积成小水珠，“啪嗒”
滴在枪身上，混着那朵血花，晕出片更深的红。
远处的橡胶林里，片野葛藤突然晃了晃，像有风吹过，又像是什么东西在动。
我知道，好戏开始了。
，！
风突然就停了。
不是渐缓的歇，是像被无形的手掐断了似的骤停。
橡胶林最外层的叶尖还保持着被风掀起的弧度，半卷的叶片悬在半空，边缘的锯齿沾着层细灰——是红土坡的砂，被刚才的风裹了一路，此刻凝在叶尖，像谁撒了把碎玻璃。
红土坡上的砂粒也忘了翻滚，最细的那些积在弹壳的凹坑里，连丝颤动都没有，空气里的硝烟味突然沉了下来，混着橡胶叶的涩和远处未干的血腥味，在半空凝成团发黏的雾，压得人胸口发闷。
傣鬼的瞄准镜像焊在了水塔的锈铁皮上，再没动过分毫。
镜筒的反光在我右臂上顿了顿，那道细亮的线慢慢往下滑，扫过我被汗水浸得发亮的迷彩服袖口，停在虎口那道裂开的燎痕上——血珠正从缝里往外渗，被反光一照，红得有些刺眼。
那反光像在丈量距离，从我的指尖到他的镜筒，从水塔到红土坡的断崖，一寸寸地碾过，带着他没说出口的掂量。
我听见耳机里传来“咯吱”
的轻响，是他后槽牙咬得发紧。
护目镜后的视线能隐约瞥见他的侧脸，下颌线绷得像根拉满的弓弦，战术背心里的手雷袋随着呼吸微微起伏，每一次起伏都带着股压抑的狠。
过了足足三秒，他才从喉咙最深处挤出个单音节，气音里裹着被碾碎的烟丝味：“……好。”
话音未落，那道反光突然绷得更亮，像淬了火的钢针：“但你记住，我镜里的十字线比你的影子还贴得紧。”
他的声音突然沉了八度，带着股红土坡老猎人的狠劲，“他敢动你一根头发——哪怕只是蹭掉点血痂，我就把他拆成零件，扔去喂橡胶林里的野狗。
他全家的坟头，我会亲自用红土给平了。”
我没接话，只是缓缓吸了口气。
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