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仿佛看见那些女人的头巾被晨雾打湿，贴在脸上，露出的眼睛红得像浸了血；看见她们用树枝拨开藤蔓时，指尖被刺出的血珠滴在红土里，和旧血混在一块儿，分不清新痕旧疤；看见她们抱着那块碎骨往坡下走，脚步沉得像灌了铅，却没人回头——林子里的露水会把脚印填了，可坡上的草记得，哪片土被眼泪泡过，哪根藤被攥得变了形。
慧芳的声音突然轻得像缕烟：“小琴她爹走的那天，林子里也响了枪。
不是脆的，是闷沉的‘砰’，就一声。
我抱着娃们在土坯房里数，数到一百下，没再响。”
她的指甲掐进掌心，掐出几道白痕，“第二天去林子里找，没见着骨头，只在芦苇丛里捡着他编草蚂蚱的篾刀，刀鞘上的红绳还在，是我给他缠的。”
病房里的空气突然凝住了。
输液管的“滴答”
声撞在墙上，像在数着那些没说出口的日子。
我望着慧芳鬓角的白发——那白发比同龄人多得多，该是被林子里的夜风吹白的，被坡上的哭声泡白的，被红土里的碎骨硌白的。
原来在界碑附近，最清楚谁是红蛇谁是散兵的，从不是人，是那些在夜里哭到天亮的女人，是那些被血浸过的红土，是那些藏在腐叶下的碎骨。
而我们，不过是听着枪响的外人，连分辨的资格都没有。
她的目光垂下去，落在两个女儿的头顶。
小兰的羊角辫歪歪扭扭地支棱着，发间缠着半片砖窑旁的鬼针草，草籽勾着发丝，扯得她头皮微微发紧；小琴的头发早没了形状，像堆被踩过的枯草，纠结成硬团，里面嵌着的红土被汗水泡得发黏，一缕一缕贴在额角，遮了半只眼睛。
“我把土坯房烧了。”
慧芳的指尖无意识地摩挲着蓝布衫的盘扣，那铜扣被磨得发亮，映出她眼底的空。
“三间土坯房，墙是他当年一筐筐红土垒的，梁是后山砍的松木。
烧起来的时候，‘噼啪’响得厉害，火苗窜得比院里的木瓜树还高，把天染成了红的。”
她顿了顿，嘴角突然牵起个极淡的弧度，像被风吹皱的水纹，可那笑意没到眼里，只在眼角的细纹里僵着，比哭还让人心里发紧，“椽子烧断的时候，‘轰隆’一声塌下来，扬起的灰落在我脸上，烫得很。
我就站在坡上看，看到天亮，房梁烧成了黑炭，才转身往回走。”
“小琴她爹的牌位，是我用梨木削的，就巴掌大。”
她的声音轻得像缕烟，“埋在木瓜树下了，那树是他亲手栽的，去年挂了三个果，没等熟就被鸟啄了。
我往牌位上压了块红土坡的石头，足有十斤重，怕野狗闻着味儿刨——他最怕狗，小时候被疯狗咬过，腿上留了个疤。”
说到这儿，她突然剧烈地咳嗽起来，像是被烧房的烟呛着了，咳得肩膀直颤，好半天才顺过气，眼里浮起层水光。
“我带着娃们往山这边跑。
白天就躲在橡胶林里，那林子潮得很，树叶上的露水能把衣裳打透，蚊子跟小刀子似的往肉里钻。
小兰发着烧，脸蛋烫得能烙饼，迷迷糊糊总喊‘爹，我冷’，我就把她裹在我的夹袄里，她的汗把袄里子浸得透湿，黏在我身上，像块冰。”
“夜里才敢走。”
她的喉结滚了滚，声音发哑，“月亮被云遮着的时候，就摸着黑往南挪。
脚底下的石头硌得生疼，小兰走不动，我就背着她，小琴跟在后面拽着我的衣角。
有回她踩空了，摔在沟里，哭都不敢大声，就捂着嘴‘呜呜’地抽，我下去抱她的时候，摸到她手心全是血，是被坡上的碎石划的。”
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“抓到我们的人，蒙了眼，把我们往铁皮房里推。”
小琴的声音突然从慧芳身后挤出来，带着哭腔的颤，像根被风扯紧的线。
眼泪顺着她的下巴往下掉，砸在慧芳的手背上，不是凉的，是烫的——那热度里裹着她的急，烫得慧芳猛地一颤，指尖蜷了蜷。
“铁皮房里没有窗，白天也黑得像夜里。
地上全是翘起来的锈渣，跟刀子似的，我们光脚踩上去，血珠‘啪嗒啪嗒’往地上掉，混着铁锈，黏在脚底，走一步扯着疼。”
小琴的指甲深深掐进慧芳的衣角，那衣角上沾着的暗红血痕被她攥得发皱——我认得那痕，是上次红土坡流弹擦过的地方，血早干了，却像块活疤，在布上洇着沉。
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