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时的声线，脆得能劈开雨幕。
“不许动！
中国陆军！”
每个字都像从枪膛里崩出来的，带着金属的冷硬和不容置疑的威。
我看见香客从树后猛地窜出来，迷彩服的肩头沾着炸开的草屑，背上的海棠绣样被火光映得发红，像朵燃起来的花。
他手里的枪稳稳地举着，枪口对着那伙砍树的黑影，扳机护圈上还缠着圈红布条——是当年林悦教案本上系着的那根，被他拆下来缠了整整三年。
爆炸声的余波还在林间荡，惊起的夜鸟扑棱着翅膀撞在树干上，发出“咚咚”
的闷响，却盖不住香客的吼声。
那声音撞在老榕树上，又弹回来，顺着气根往树洞里钻，震得里面的蓝布角都在颤，像林悦听见了，正攥着那本染血的笔记本，在黑暗里轻轻点了点头。
耳机里传来邓班的指令，声音里带着抑制不住的激动：“各单位注意，收网！”
而我的观察镜里，香客正一步步逼近那道蛇形刀疤，背上的海棠在火光里明明灭灭，像林悦的目光，正透过他的肩膀，死死锁着那些藏在黑暗里的罪恶。
观察镜的视野里，那朵藏在气根褶皱里的野海棠突然被一道红光攫住。
不是夕阳熔金般的暖，是枪口喷出的焰，短促、炽烈，像谁用指尖蘸了血，在墨绿的幕布上狠狠点了下。
红光只亮了一瞬，快得像从未出现过，却在熄灭前的刹那，把花瓣上的露水染成了极淡的粉——不是罂粟的艳，是洗旧的蓝布衫上，被日光晒得柔和的那种粉，像林悦衣角那朵永远开着的海棠，在硝烟里轻轻颤。
几乎是同时，傣鬼的狙击枪响了。
“砰——”
不是朝着树洞的方向，子弹带着尖锐的啸鸣冲上夜空，擦过月亮时，拖出一道银亮的弧，像被突然拉长的光带，从橡胶林的顶端斜斜划过。
月光顺着这道弧漫下来，起初是细瘦的一线，很快便铺成了片，把整座林子都浸在清辉里：老榕树的气根在光里显出银白的轮廓，腐叶堆里的碎光像撒了把星子，连排水沟里的浊水，都泛着层粼粼的亮。
我看见树洞里漂着的蓝布角被光托了起来，绣着的海棠在水波里舒展，针脚处的暗红丝线与枝头野海棠的粉慢慢融在一处，像两滴落在宣纸上的墨，晕成了同一片温柔的色。
“她真的变成光了。”
傣鬼的声音从耳机里钻出来，带着点被硝烟呛出的哽咽，尾音却扬得很高，亮得像林间突然炸开的萤火虫。
我能想象他此刻的样子：趴在岩缝里，瞄准镜还架在肩头，眼角的笑纹里盛着光，比枪口的焰更暖。
“你看，这光里有海棠的香。”
风恰好顺着光的方向漫过来，带着野海棠的甜，混着橡胶林夜露的清，还有点皂角的淡——是林悦当年洗蓝布衫的味道。
光里的花瓣还在落，露水顺着银亮的弧往下淌，滴在红土上，溅起的细沫里，我仿佛看见林悦站在光中央，蓝布衫的衣角被风掀起，露出里面我绣的歪海棠，她笑着抬手，指尖划过那道银弧，像在抚摸这片被照亮的林子。
，！
远处的爆破声还在继续，香客的吼声混着“缴械投降”
的喝令传过来，可我只听见自己的心跳，和观察镜里那片漫无边际的光。
光里的海棠落得更急了，粉白的瓣粘在红土上，粘在枪管上，粘在每个人的肩头，像无数个细碎的吻，落在他们守护的这片土地上。
傣鬼的笑声还在耳机里荡，带着点孩子气的雀跃。
我终于松开攥得发白的指节，观察镜从眼前移开时，看见整片橡胶林都在光里呼吸，老榕树上的刀疤被照得发亮，像道愈合的伤口，而那道银亮的弧还悬在天上，像谁用手指，在夜空中写下了“林悦”
两个字。
我的右手突然轻得像卸下了千斤重担。
那道从肩窝缠到腕骨的老伤，常年像坠着块冰，阴雨天更是疼得攥不住笔，此刻却像被谁用温热的帕子细细敷过，暖烘烘的热意顺着筋络往骨髓里钻。
原本发僵的指节突然活络起来，连带着整条右臂都涨满了劲，像枯木逢了春，每寸肌肉都在微微震颤，蓄着股要炸开的力。
我重新攥紧观察镜，金属圈不再硌得指节生疼，反倒像块被体温焐热的玉，顺着掌心往四肢漫。
镜筒里的景象骤然清明起来：树洞深处的蓝布角在光里轻轻晃，绣着的海棠针脚分明，连我当年扎歪的线头都看得一清二楚；那道蛇形刀疤举着的砍刀，刀刃上沾着的罂粟秆纤维泛着灰白，像被钉在光里的罪证；甚至排水沟里漂着的纸页，上面“罂粟田亩数”
的字迹都变得清晰，笔锋里的倔强与林悦教案本上的如出一辙。
风从老榕树的方向吹过来，带着野海棠的甜香，混着点熟悉的皂角味。
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