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可我看见的，是新兵连的操场。
那天的太阳烈得像团火，晒得水泥地发烫，鞋底踩上去能闻到点焦味。
国旗在旗杆上猎猎作响，红得刺眼，金边在阳光下闪得人睁不开眼。
我穿着崭新的军装，橄榄绿的布料挺括得像块板，领口的风纪扣系得紧紧的，硌得脖子有点痒，却舍不得松。
站在队伍里，汗水顺着脊梁往下淌，把裤腰都浸湿了，可没人敢动。
“举起右拳！”
指导员的声音像打雷。
我猛地抬手，拳头举得比头顶的国旗还高，指节因为用力泛着白。
掌心的汗浸进指甲缝，掐得掌心生疼，却比不过心里的热。
风从操场边的白杨树里钻出来，掀动衣角时，能听见布料“哗啦”
的响，混着国旗的猎猎声，像在给我们的誓言打拍子。
“我是中国人民解放军军人……”
当时的声音多亮啊，几十个人的声浪撞在围墙上，又弹回来，震得耳朵嗡嗡的。
阳光晒在军装上，烫得像要烧起来，可我觉得那烫是好的，像把信念烙进了骨头里。
此刻血还在淌，左耳的“嗡嗡”
声里，那声誓言突然清晰起来。
我望着洛红的黑影，嘴角竟扯出点笑——血痂裂开的疼钻心，可心里的那团火，比新兵连的太阳还烈。
“我是——中国人民解放军军人——”
每个字都像从生锈的铁管里挤出来的，喉咙肿得像塞了团烧红的棉絮，每说一个字都带着撕裂般的疼。
可那声音没散，在潮湿的地下室里撞了个圈——先撞在挂满血污的墙面上，弹回来时裹着霉味；又擦过墙角铁桶的锈边，带起缕馊臭；最后兜回我耳边，竟成了沉厚的回声，“军人”
两个字在颅腔里嗡嗡震，像有把小锤在敲着脑壳。
头顶的钨丝灯被这回声掀得晃了晃。
灯绳本就被老鼠咬得发脆，此刻左右摆得更急，灯泡上凝结的血珠跟着打颤——那是刚才鞭梢溅上去的，红得发黑，此刻终于攒够了重量，“啪”
地坠下来。
不是直挺挺地掉，是顺着灯泡的弧度滑了半圈，才拖着道细血丝往下落，像颗被拽断的红泪，“嗒”
地砸在我手背上。
血珠炸开时带着点温热，混着手背化脓的组织液，顺着指缝往手腕的铁镣里钻。
我却笑了，笑声从喉咙深处滚出来，像破风箱扯动，扯得嘴角刚结的血痂“咔”
地裂开。
新的血沫立刻涌出来，顺着下巴往下淌，滴在胸前的血洼里，溅起细小的红。
这笑带着股狠劲，震得浑身伤口都跟着抽痛——左臂的皮肉翻卷着颤，右侧肋骨像被钝器碾过似的发沉，左脸的血痂裂开道新缝，凉丝丝的组织液往眼里渗。
肌肉不受控地抽搐，铁链被扯得“哗啦”
响，可我偏要笑得更响些，直到胸腔里的疼变成团热，烫得每个细胞都在颤。
疼是真的。
皮肉撕裂的锐，骨头缝里钻的钝，还有那股浸到骨子里的冷，每一寸都真实得像刀刻。
可那面旗也是真的。
新兵连操场上猎猎作响的红，界碑上被雨水洗亮的金，还有邓班蹲在野山菊旁时，指缝里漏下的、照在红土上的阳光——它们比血还烫，比铁还硬，此刻正顺着血管往心脏里钻，把所有的疼都烘成了燃不尽的火。
我望着手背上那滩混着血珠的脓水，又笑了。
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