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每个字都带着血沫，“忠”
字出口时，牙龈被牙床硌得裂开，腥甜一下子漫了满嘴；“工”
字滚过舌尖，左脸的伤口被扯得“刺啦”
响，新的血顺着眉骨往眼眶里灌；“叛”
字落地时，一口浓血终于忍不住从嘴角喷出来，“啪”
地砸在铁链上，溅起细小的红珠。
声音在地下室里炸开，撞得墙面的血渍都在颤。
回声还没散尽，手腕上的铁链突然绷得笔直——不是慢慢绷紧，是猛地被拽成直线，镣环“咔”
地卡进手腕的骨缝，铁与骨相撞的钝响里，混着皮肉被勒得翻卷的“嘶嘶”
声。
那根铁链像根被拉满的弓弦，每一寸铁都在发颤，却崩得死紧，连坠在末端的铁球都悬在半空，晃都不晃一下。
鞭梢再次落下的瞬间，我没闭眼。
那道风擦过脸颊时，本该是钻心的疼——前几次的鞭痕还在渗血，新伤叠旧伤，皮肉早成了烂絮。
可这次没有。
落在身上的不是鞭梢，是风。
是国旗的风。
风里裹着新兵连的阳光，晒得人发烫的那种，混着白杨树的叶响；裹着红土坡的橡胶叶味，带着点乳白汁液的黏；还裹着界碑上国徽的冷光，雨打不湿，风吹不褪，亮得能照见骨头里的劲。
这风顺着脸颊的伤口往里钻，顺着肋骨的裂口里钻，顺着手腕被铁链勒开的血道往里钻——不是往肉里钻，是往骨头缝里钻，往每一寸发疼的地方钻。
风里还缠着点东西，是橡胶树的气根。
不是红土坡那些看得见的气根，是藏在土里的，细得像铁丝，却韧得能穿破石头。
它们跟着风往深处扎，扎过渗血的皮肉，扎过发颤的骨头，扎过胸腔里那团烧不尽的火——扎得很深，带着红土的腥甜，带着橡胶汁的黏，带着野山菊的苦，往最沉的地方扎。
鞭梢其实是落在身上了，我知道。
因为血又涌了出来，顺着后背往下淌，把迷彩服浸得更沉。
可那点疼突然变得很轻，像片落在火上的纸，“滋”
地就化了。
我能清晰地感觉到，那些气根扎稳了。
像橡胶树在红土坡扎的根，像界碑在边境扎的根，像我们在国旗下举手时，往心里扎的根。
铁链还在颤，血还在淌，洛红的尖叫还在耳边炸，可我站得笔直——不是被铁链拽直的，是从骨头里往外挺的直。
这一次，扎得比任何时候都稳。
：（）牧羊人：活着再见
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