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黄导总爱用这只表砸他的后脑勺。
“小子，出拳慢了半秒！”
粗粝的帆布表带蹭过他的头发，带着股机油和阳光晒过的味，“等你能在这秒针转一圈里撂倒三个，再跟我谈实战。”
有次在雨林里，黄导把表摘下来塞进他手心，表背还带着体温：“拿着，比你的拳头靠谱。”
那时表针正指着三点十七分，和此刻麻袋里露出的表针位置，竟差不离。
指节在麻绳里攥得死紧，蜡浸的纤维嵌进掌心的老茧，疼得像被针扎。
虎口那道浅疤突然发烫，不是皮肤的灼痛，是从骨头缝里渗出来的热，像当年黄导的血滴在上面时的温度。
血珠从手腕的破口渗出来，顺着麻绳往下爬，在檀木椅的扶手上积成小小的红，像滴在记忆里的血。
麻袋里的人还在挣扎，手表的表带勒进皮肉，把帆布染成深褐。
辛集兴的睫毛颤了颤，眼前突然晃过红土坡的画面——黄导倒在崖边，军绿色的手表从他松开的手腕滑下来，表链撞在石头上，发出“叮”
的轻响，和此刻麻袋里隐约传来的表针走动声，重叠在了一起。
，！
空气里的雪茄味突然变得呛人，混着山九身上的汗馊气，压得人胸口发闷。
辛集兴的喉结滚了滚，没抬头，也没说话，只有眉骨那道疤在光里轻轻跳，像条被惊动的蛇。
仓库的血腥味毫无预兆地从记忆深处翻涌上来。
不是单一的腥，是混着铁锈的锐、汗馊的闷、红土的糙——像把浸了血的沙砾塞进鼻腔，呛得人舌根发麻。
这味撞上雷清荷身上的古龙水，雪松的冷冽裹着烟草的焦，竟酿出种更刺人的腥甜，黏在喉咙口，咽不下，吐不出，像吞了口腐坏的蜜。
记忆跟着这味活了。
黄导胸口的暗红又在眼前洇开。
雨林的泥浆混着血，把迷彩服浸成深褐，那红不是鲜亮的泼洒，是一点点从伤口往外渗，顺着衣褶往腰腹爬，像条藏在布下的蛇，等发现时早已漫过皮带扣。
血珠滴在军靴上，砸出小小的坑，红得发黑，用手擦时能蹭下层黏腻的油，像没搅匀的漆。
红土坡崖边的血也跟着冒出来。
是滴在赭石色泥土上的，红与红缠在一块儿，却泾渭分明——血是活的，往土缝里钻时会冒泡；土是死的，把血吸进去就成了更深的暗，像块吸饱了血的海绵，踩上去会发出“噗嗤”
的闷响。
那天的血珠串成线，从崖边一直拖到公路，被车轮碾过，在碎石上印出星星点点的红，像串没穿好的玛瑙。
还有拳台上“疯狗”
淌出的血。
热的，带着股野兽的臊，从肘关节的破口涌出来，顺着指缝往下滴，砸在钢板上“嗒嗒”
响。
血珠落在海绵垫上，没立刻渗进去，先在糙面上滚两圈，裹上点红土渣，才慢慢晕开，把垫面的纹路染成暗红，像幅被血浸过的地图。
这些血在眼前晃，红得发黑，黏得像胶，把空气都染成了重色。
辛集兴的喉结往上滚了半寸，又猛地沉下去，像吞了块烧红的铁。
滚到最底时，那股劲没散，顺着气管往上顶，把堵在喉咙口的腥甜撞开道缝。
“我不是警察。”
五个字，轻得像叹息，气音刚够着鼻尖，却带着股斩钉截铁的硬。
尾音落在地毯上，没散开，竟在水晶灯的光里撞出点回响，像块冰砸在铁板上，脆得能割伤人。
他的眉骨没动，指节在麻绳里却松了半分。
虎口的旧疤还在发烫，只是那热里，似乎多了点别的什么——不是回忆的灼，是某种沉下去的、硬邦邦的东西，像红土坡崖边那块被血浸过的石头，风刮不动，雨冲不烂。
雷清荷的笑声是突然炸开的。
不是循序渐进的笑，是从胸腔深处翻涌上来的，带着股子狠劲，像生锈的铁门被猛地踹开，“哐当”
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