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带起阵风，腕间的银链突然响得密了——“叮、叮、叮”
，每声脆响都踩着她的脚步，像秒针在钟面上跳，数着我们离危险的距离，又像在默记某个该清算的时辰。
她的影子被门廊的灯拉得老长，最后蜷进主楼深处的黑暗里，银链的声也跟着沉下去，成了缕若有若无的余音。
我和辛集兴的目光在半空撞了个正着。
他眼底还凝着刚才的警觉，瞳孔微缩，像刚从瞄准镜后移开视线；我大概也没好到哪去，后颈的汗还在淌，顺着衣领往下滑。
不用说话，彼此眼里的后怕都明明白白——那是劫后余生的虚软，混着对花粥那抹笑的不安。
他的手突然伸过来，指尖在我掌心轻轻敲了三下，短、短、长，是“安全”
的摩斯密码，触感像羽毛扫过，却带着钉进心里的稳。
主楼的旋转门“吱呀”
转开，冷气扑面而来，混着香氛和铁锈的味。
走进电梯时，金属门“哐当”
合上的瞬间，壁镜突然把我们照得一清二楚。
镜中的我满脸血污，暗褐的是礁石上的血，鲜红的是眉骨新渗的，糊在颧骨上，像幅被揉皱的画。
眉骨的伤疤最扎眼，血痂裂开道细缝，新血正慢慢往外渗，在镜里看，真像条刚从泥里钻出来的虫，正顺着皮肤缓缓爬。
消防斧还在手里攥着，铁柄被汗浸得发滑，斧刃上的血渍已经半干，泛着暗褐的光。
不知是不是错觉，斧刃的冷意正顺着掌心往里钻，像根冰针，从指缝扎进血管，一路凉到后颈。
我打了个轻颤，却比任何时候都清醒——比被浪花泼脸时清醒，比辛集兴喊“动手”
时清醒，像刚被冰水从头顶浇透，每个毛孔都张着，数着电梯上升的“咔嗒”
声，数着离雷清荷还有几层，数着这场戏到底要演到哪一步。
，！
电梯的灯光忽明忽暗，把镜中的影子拉得忽长忽短。
辛集兴站在我斜后方，镜里他的手按在腰间的枪上，指节泛白。
我们的影子在镜中碰了碰，像两只互相取暖的兽，却都竖着尖刺，随时准备应对下一场风暴。
三天前的净身房还飘着福尔马林的味。
老周戴着橡胶手套，指尖捏着把手术刀，刀刃在台灯下亮得像条冰棱。
他俯身给我缝合眉骨的新伤，线在皮肉里穿梭的“沙沙”
声里，他突然说：“这张脸，疤够深，眼神够狠，能骗过雷清荷那群豺狼。”
当时我盯着他口罩上方的黄眼珠，只觉得麻药没浸透的疼往天灵盖冲，没接话。
此刻电梯轿厢的壁镜里，那张脸正冷冷地回看我。
眉骨的疤裂着细缝，血痂混着礁石的沙粒，像块没长好的疮；颧骨处的淤青是花方昨天用枪托砸的，紫得发黑；嘴角还沾着点干涸的血——是刚才“演戏”
时咬破的。
老周说得对，这张脸够凶，凶到能让花粥这种人都笑称“有种”
。
可只有我知道，刚才消防斧砸向那年轻警察后颈时，指节抖得有多厉害；知道望着花粥红裙扫过血迹时，胃里翻涌的不是狠戾，是恶心。
原来真正难骗的从不是雷清荷的眼睛，是自己心里那点没被磨掉的热。
像暗礁缝里藏着的火种，总在某个瞬间窜出来，燎得心口发疼。
电梯门“咔嗒”
一声开始合上，像钝刀割开空气。
柳河垭口的腥气被挡在门外，那股混着海藻腐臭、柴油味和硝烟味的气息，在门缝彻底闭合前最后扑了扑我的脸，随即被轿厢里的冷气压了下去。
顶灯忽明忽暗，镇流器发出“滋滋”
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