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说话时，我的眼尾没敢离开他的手——那只握枪的手始终没松，指节泛着青白，连虎口处的老茧都看得清。
枪柄被他转得越来越慢，最后停在掌心，枪口微微朝下，却对着我裤脚的方向。
我知道，他在试探——试探我风衣里藏着的东西，试探我话里的真假，更在试探我是不是“自己人”
。
走廊里的壁灯突然闪了下，暗黄的光晃过阿坤的脸，刀疤的影子在他颧骨处投下道深沟。
空气里的味道更杂了：他身上的雪茄焦味、我风衣上的海腥与血味、还有铜柱淡淡的铜锈味，缠在一块儿，像张越收越紧的网，裹得人呼吸都发沉。
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“康达先生刚回来。”
阿坤的嘴角往侧扯了扯，左脸那道刀疤跟着拧了拧，像条活过来的血虫，“他说，下次想跟您在靶场‘玩’。”
最后那个“玩”
字，他咬得轻描淡写，舌尖却蹭过牙齿，带着点藏不住的狠——靶场在雷朵从来不是消遣的地方，是见血的角斗场。
话音刚落，电梯门“叮”
地弹开，一股冷风“呼”
地灌出来，像从黑礁湾的冰窖里漏出来的，直往我后颈钻。
我后颈的汗毛瞬间竖起来，凉意在脊椎上爬，连呼吸都跟着顿了半秒。
抬脚往里走时，我突然顿住，余光往身后扫——阿坤还靠在铜柱上，右手正勾着枪柄往西装内袋里塞，黑色枪身最后闪了下光，就被布料盖住。
可他的目光没挪，还黏在我后背，像块刚从浪里捞上来的冰，凉得能渗进骨头缝，连我风衣下摆沾着的沙粒，都像被他盯得发沉。
电梯门缓缓合上，不锈钢壁映出我的影子。
暗黄的壁灯光线斜斜打过来，我看见自己风衣肩头沾着的潮气，在金属上晕出片浅痕；头发丝上挂着的礁岩碎末还没掉，随着我呼吸的起伏轻轻晃；最藏不住的是眼底的红血丝，像没擦干净的血痕缠在眼白里，只有我知道，那是下午在礁群里憋着的杀气——没处散，全闷在眼底，连看自己的影子，都带着股冷硬的狠。
橙红色的楼层数字在暗里跳得慢悠悠，“15、16、17……”
每跳一下，都像踩在我紧绷的神经上，轻一下重一下，磨得人心里发慌。
我攥紧了拳，指节泛白，掌心的汗洇在风衣上，在暗袋的位置晕出个浅印。
暗袋里的狙击步枪零件硌着肋骨，黄铜弹匣的冷硬顶在掌心，枪栓零件的棱角蹭过指腹，那触感像攥着块刚从浪里捞上来的铁，连凉都带着咸腥气。
“我是卧底袈沙，我是中国人民解放军，我是一名合格的军人。”
我在心里反复念，每个字都咬得发紧，像在给自己的骨头钉钉子。
胸腔里的气不敢喘太满，怕一松劲，藏在眼底的杀气就漏出来——电梯壁的反光里，我的眼神太硬，不像雷朵里混日子的“自己人”
，倒像头刚从礁群里爬出来的狼。
指尖在暗袋里蹭过木质枪托，那上面还留着礁群的潮气，纹路里嵌着的沙粒硌着指腹。
突然就想起新兵连的那天，太阳晒得迷彩服发烫，邓班站在我身后，他的掌心覆在我手背上，糙得像磨过砂纸的礁岩。
我攥着步枪的手发颤，枪托在怀里晃，他就用指节敲了敲我的手背，声音沉得像敲在钢盔上：“枪是军人的第二生命，握紧了，松了就没了——命和枪都一样。”
当时我没太懂，直到今天掌心抵着这冰凉的零件，才突然明白：他说的“握紧”
，不只是攥住枪托，是攥住自己的身份，攥住不能丢的信念。
电梯数字跳到“23”
，离顶层雷清荷的办公室只剩两层。
后颈还能感觉到阿坤那道目光的重量，像块冰没挪开；暗袋里的零件还在硌着我，凉得清醒；心里的三句话还在念，像在给我的神经缠铁丝。
不锈钢壁的反光里，我的影子突然清晰了些——风衣沾着血和浪，眼底带着杀气，可攥着枪零件的手，却比刚才稳了。
毕竟邓班说过，松了就没了。
我不能松，枪不能，身份也不能。
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