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“叮”
的一声，电梯门再次打开，顶楼的走廊扑面而来——比楼下更厚的地毯，更浓的雪茄味，还有远处传来的、雷清荷敲击红木桌面的“笃笃”
声。
我深吸一口气，摸了摸胸口的桃木牌——荷花瓣的纹路被汗浸湿，却带着点温润的暖意，像老周塞给我时说的“稳住，我们能赢”
。
我挺直脊背，刻意把脚步声放得稍重，让自己看起来更“嚣张”
，可攥着电梯卡的手心，已经把卡面捏出了几道湿痕。
“叮——”
电梯门滑开的瞬间，一声清冽的金属撞击声在寂静的走廊里荡开回声，随即又被厚得惊人的地毯吸得无影无踪。
顶楼的走廊比楼下更像个密不透风的茧，波斯地毯铺得严丝合缝，踩上去时军靴的硬底完全陷进绒面，像踩进晒软的，连一丝脚步声都碾得粉碎。
空气里飘着古巴雪茄的醇厚烟香，混着檀木书柜散出的冷香，却掩不住地毯纤维里藏着的陈旧铁锈味——那是上个月雷清荷处理“泄密内鬼”
时，溅在地毯上的血渍渗进去的味道，洗了三次都没散。
走廊尽头的办公室门虚掩着，门缝约莫两指宽，暖黄的水晶灯光从里面漏出来，在地毯上投下一道狭长的光带，像块融化的黄油。
里面传来雷清荷的笑声，粗哑得像砂纸磨过老木头，夹杂着打火机“咔嗒”
的脆响——那是他惯用的登喜路纯铜打火机，点火时总带着种刻意的张扬。
紧接着是雪茄被点燃的“滋滋”
声，烟丝燃烧的焦香顺着门缝钻出来，勾得我鼻腔发紧，也让我攥在身侧的手不自觉地收紧。
我深吸一口气，压下胸腔里翻涌的紧张，右手缓缓抬起。
敲门的姿势是早就练过的——用中指和食指的第二关节，避开指腹的柔软，也不用指节的硬骨，这样敲出的声音既清晰又不刺耳。
“笃、笃、笃”
，三下，间隔刚好一秒，力道控制得分毫不差：既不会像底层小弟那样轻得像蚊子哼，显得谄媚讨好；也不会像愣头青那样砸得门板响，透着不知天高地厚的傲慢。
我知道雷清荷最吃“分寸”
这一套，过线就是死路一条。
“进来。”
门内传来雷清荷的声音，烟嗓里裹着未散尽的痰音，却带着山大王般的威严，像块浸了水的牛皮，沉甸甸压在人心上。
那声音刚落，我左手已经握住了黄铜门把——冰凉的金属触感顺着指尖往上窜，门把上还留着前一个人握过的余温，大概是张秘书刚送过文件。
我刻意放慢力道，门轴“吱呀”
一声轻响，轻得像风吹动纸页，避免显得鲁莽。
推开门的瞬间，我下意识地用眼角余光扫过整个办公室，这是卧底养成的本能——墙上的虎皮挂毯还是上个月换的，整张东北虎的皮绷得笔直，虎眼用鸽血红宝石嵌着，灯光下闪着妖异的光，虎爪的尖甲泛着黄，尖端还沾着点没清理干净的黑渍，不知道是动物的血还是人的；红木办公桌是缅甸酸枝木的，桌面光可鉴人，能映出天花板水晶灯的碎影，上面摆着个银质烟缸，烟缸边缘刻着缠枝莲纹，里面堆着三根半截雪茄，烟灰堆得老高，却没掉落在桌面上，显然雷清荷的心情不算差；角落里的德国产保险柜黑沉沉的，钢板上印着复杂的电子密码锁，旁边斜靠着根鎏金拐杖，杖头是龙头造型，龙嘴里叼着颗鸽蛋大的翡翠珠子，那是去年佤邦首领送他的“见面礼”
。
一切都和上次来一模一样，熟悉的布局本该让我松口气，可当我的视线扫过办公桌对面的真皮沙发时，心脏突然像被一只浸了冰水的铁手狠狠攥住，骤然缩成核桃大，连呼吸都卡在喉咙里，肺里的空气瞬间被抽干。
沙发上坐着个人，迷彩服的袖口挽到小臂，露出内侧狰狞的狼头纹身——那纹身我太熟悉了，是辛集兴十八岁在唐人街纹身店纹的，当时还因为颜料过敏肿了半个月。
他正低头玩着一把蝴蝶刀，刀刃“唰唰”
划过空气，可我分明看见他握着刀柄的指节泛白，显然也和我一样慌了神。
耳边的一切声响瞬间消失了——雷清荷的笑声、雪茄燃烧的滋滋声、蝴蝶刀的划空声，全被自己“咚咚”
的心跳声盖过。
后背的冷汗顺着脊椎往下淌，浸湿了风衣内侧的衬衫，连握着门把的手都开始微微发颤。
我怎么也没想到，辛集会提前混到这里，还刚好和我撞在雷清荷的办公室里——这是巧合，还是雷清荷设下的陷阱？沙发上坐着的不是别人，正是辛集兴。
他穿一件洗得发白起球的迷彩服，袖口磨破了边，肘部打着块深绿色的补丁——那是我去年给他缝的，当时他还笑我针线活比唐人街的阿婆还糙。
最扎眼的是他左脸的刀疤，从眉骨斜斜划到下颌，长约三寸，边缘泛着浅粉的增生，像条扭曲的蚯蚓——这是我们十五岁那年，在唐人街替被小混混抢钱的卖花阿婆出头时，他替我挡砖头留下的。
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