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地砸下来，重重落在通讯器上，发出“嗒”
的轻响，混着指腹的冷汗晕开一片湿痕，把“忠”
字的刻痕泡得发暗。
我咬着牙，牙龈都咬得发酸，硬是把哽咽咽回去，只让声音带着咬碎的疼：“老周……老周牺牲了。”
“牺牲”
两个字说得又重又沉，像往冻土上砸石头，“地点在橡胶林‘半朵荷花’安全屋，他浑身是枪伤，胸口三个弹孔，右手还攥着枪，枪管都被砸弯了——死前肯定反抗过。”
我深吸一口气，指甲掐进掌心，强迫自己理清思路：“凶手是雷清荷的四义子峻左、五义子峻右，还有林晓梅！
那个我们以为被拐的重庆姑娘，根本是雷清荷的私生女，从一开始就是他派来的棋子！
是她把老周引出来的，那些怯生生的样子、眼角的伤，全是装的！”
说到林晓梅时，声音里的恨意几乎要把听筒戳破——想起老周指甲缝里那几缕她的头发，想起自己曾对她的同情，就像吞了根带刺的铁针，扎得五脏六腑都疼。
通讯器那头瞬间陷入了死一般的寂静，只有电流“滋滋”
的背景音，还有杨杰透过电波传来的呼吸声——从最初的平稳，渐渐变得沉重，像压了块石头，每一次吸气都带着不易察觉的滞涩。
我能清晰地想象出他此刻的模样：坐在支队办公室那张掉漆的木椅上，眉头拧成死结，右手食指和拇指用力捏着眉心，指节泛白——去年小李在边境送情报时被毒贩发现，最后传来的只有半条加密信息，杨杰也是这样，沉默了足足十分钟，烟灰缸里堆满了烟蒂，才哑着嗓子布置搜捕和后续掩护工作。
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过了足足五秒，杨杰的声音才再次响起，比平时低了好几个调，像被什么东西堵在喉咙里，每一个字都裹着压抑的悲痛，却又强撑着冷静：“我知道了。”
他顿了顿，像是在调整呼吸，语速却快了些，带着不容置疑的果断，“黄导，你现在立刻离开现场，别走原路。
沿着安全屋西边的小溪往下走，三百米左右有个被藤蔓遮住的山洞，是三号备用点，你先在里面躲着，等我们的消息。”
“技术队已经连夜出发了，带着警犬和取证设备，天亮前就能到‘半朵荷花’，会处理现场、确认身份、提取脚印和弹道痕迹。”
他的声音顿了顿，语气突然软了些，带着战友间的叮嘱，“记住，你现在不是黄导，是‘袈沙’——雷清荷还没怀疑到你头上，保护好自己，更要保护好那本账本。”
最后一句话说得格外重，“那是老周用命换回来的证据，不能白费，明白吗？”
“明白。”
我用力点头，颈椎因为用力而发酸，眼泪又一次砸下来，落在断崖边的石头上，碎成细小的水珠，被风一吹就散了，连一点湿痕都没留下，像老周的命，突然就没了，连告别都没有。
转身前，我最后看了一眼那间亮着手电的土坯房——昏黄的光柱从敞开的门里漏出来，映着地上那滩发黑的血迹，像一道狰狞的疤。
风卷着血腥味和橡胶林的酸腐气飘过来，钻进鼻腔里，带着老周常抽的劣质烟草味，像他上次在安全屋给我递烟时说的：“等收网了，咱爷俩回云南，我给你炒新茶。”
那些没说完的话，那些没实现的约定，全被这晚风裹着，缠在我耳边，像一根扯不断的线，牵着心里的疼，也牵着没完成的使命。
我用拇指把通讯器按进军用靴的鞋垫凹槽里——那是老周特意用刀片挖的，大小刚好卡住设备，不会随着走路晃动。
指尖抚平鞋垫边缘的褶皱，再把靴筒往下捋了捋，皮革摩擦着脚踝，带来熟悉的紧绷感，仿佛这样就能把“联系”
妥帖地藏好，不被任何眼睛发现。
右手下意识地抚上风衣内袋，指尖先碰到牛皮账本边缘磨出的毛茬，再往下是封面上那道浅痕——上周抄录雷清荷和缅甸军火商的交易明细时，铅笔尖太用力，在封面上戳出个细小的凹点，现在摸起来还能感觉到微微的硌手。
账本被体温焐得温热，比寻常物件多了几分沉甸甸的实感，像老周每次递补给时按在我肩上的手，沉稳又有力，无声地说着“撑住”
。
左手插进裤兜，指腹立刻陷进桃木牌的纹路里——正面的荷花瓣刻得并不规整，边缘被老周常年摩挲得圆润发亮，包浆里还沾着点他常抽的“金沙江”
烟丝的焦香；背面是个歪歪扭扭的“安”
字，刻痕比花瓣深，是他第一次教我拆监听器那晚，就着煤油灯刻的，当时他说“卧底在外，平安是福”
，刻刀划木头的“沙沙”
声，和现在橡胶林的风响重叠在一起。
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