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那四个字上顿了半秒——那是我们的“情况正常”
，可我看见他的喉结滚了一下，是紧张。
顺着他的目光往走廊那头看，雷清荷被两个国际刑警押着，黑色唐装是真丝的，袖口绣着金线缠枝莲，可前襟沾着块黄乎乎的油渍——早上我在食堂看见他吃油条，用袖口擦了擦嘴，现在那油渍在灯光下泛着光，像块难看的补丁。
他垂着头，额前的头发遮住了眼睛，可我从侧面能看见他嘴角的抽动——那是他不耐烦时的习惯，上次有个小弟漏了军火时间，他也是这么抽着嘴角，第二天那小弟就没影了，老鬼说，是被扔进橡胶林喂了野狗。
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更让我攥紧枪的是，他藏在袖口的手，在轻轻摩挲拐杖上的龙鳞纹。
那拐杖是酸枝木的，龙鳞是刻上去的，边缘被他摸得发亮，我在他办公室外偷看过无数次——每次他想让阿彪“清理门户”
，都会用拇指反复蹭龙鳞纹的第三个鳞片，现在他的拇指就在那个位置来回动，频率越来越快，像在倒计时。
我甚至能想象到，阿彪藏在走廊拐角的手，已经按在了腰间的枪套上——那枪套的黄铜搭扣，我上周还帮他擦过，现在肯定亮得晃眼。
晨雾还在往仓库里钻，从气窗的铁栅栏缝里挤进来，落在军火箱上，凝成细小的水珠。
我把伯莱塔往腰后挪了挪，贴着工装裤的布料，能感觉到枪身的温度透过布料传过来，像块小小的烙铁。
辛集兴还蹲在青石板上，手里的入库单被他捏得发皱，他又往我这边扫了一眼，这次没顿指尖，只是轻轻眨了眨眼——那是“小心”
的意思。
我深吸了口气，雾里的甜腻味混着煤油味钻进鼻子，却让我清醒得很。
左手摸了摸贴身处的纱布，肩章的棱角硌着掌心，像在提醒我：再等等，等那个时机，等把雷清荷的老巢端了，就能带着辛集兴，踩着这晨雾，回到祖国的土地上。
更让我攥紧枪柄的是，上周潜入炼胶厂时撞见的画面，像烧红的烙铁，至今还烫在视网膜上——那间挂着“仓库”
木牌的小木屋，墙角堆着七八个银色金属箱，箱体是磨砂不锈钢的，冰凉的触感我至今记得，当时我伸手碰了碰箱壁，指尖沾到的霜气让我打了个寒颤。
最顶上的箱子盖没关严，留着道指宽的缝，我借着手机手电筒的微光往里看，透明的保鲜袋裹着暗紫色的器官，标签上“huanliver”
的黑色印刷字被福尔马林的水汽熏得发皱，边角卷成了波浪，连字母“r”
的尾巴都模糊了。
木箱旁边的白板挂在锈迹斑斑的钉子上，上面用红色马克笔写着“清迈-瑞士，3例，周三02:00空运”
，字迹歪歪扭扭的，末尾还画了个歪嘴笑脸——那是雷清荷的标志性笔迹，去年他让我抄军火清单时，我见过无数次，连他写“3”
时总带个小勾的习惯都一模一样。
福尔马林的刺鼻气味像针一样扎进鼻子，混着橡胶燃烧后的焦糊味，当时我差点吐出来，强忍着才把木箱盖轻轻推回原位。
这些东西，戴维斯手里的黑色硬盘里半字没有——他查的是军火和基础数据，压根不知道雷清荷在炼胶厂藏着这么个“杀人作坊”
。
一旦现在让他把人带走，雷清荷顶多因走私军火判个十几年，等风头过了，那些藏在金三角雨林里的器官窝点，换个橡胶林继续开工，还会有更多人被关进铁笼，变成白板上的“1例”
“2例”
。
我摸了摸贴身处的侦察兵手册，封皮上的军徽被汗浸得发亮，心里只有一个念头：绝不能让这种事发生。
戴维斯的手指刚碰到牛皮笔记本的封面，指腹蹭过磨损的书脊——那是老周生前翻了无数次的痕迹，我看见他指尖顿了顿，似乎在辨认上面的墨迹。
就是现在！
我猛地从军火箱阴影里站起，军靴的橡胶底踩在大理石地面上，发出“咚”
的闷响，像一块浸了水的石头砸进死水潭，在寂静的走廊里荡开回声，连服务器的“嗡嗡”
声都被压下去了。
辛集兴手里的笔记本“啪嗒”
掉在地上，纸张摔得翘起一角，露出里面老周用钢笔写的“ak47子弹5000发”
的字样。
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