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的手枪声，脆得像玻璃砸在石头上，还夹杂着村民的尖叫和狗的狂吠。
我的心“咯噔”
一下沉到了底——那是地面特警部队按计划进攻的信号，可这枪声里没有预想中的战术配合，只有混乱的交火，显然是掉进了埋伏。
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雷清荷侧耳听了两秒，嘴角的笑意越来越浓，连眼角的皱纹里都浸满了残忍。
他转头对着最靠近门口的迷彩服男人抬了抬下巴，声音轻得像耳语，却带着杀人的狠劲：“去看看。
告诉阿彪，别留活口——尤其是那个戴眼镜的小特警，上次在炼胶厂偷拍，让他死得痛快点。”
那男人点点头，喉结动了动，没说话，端着ak74往外走。
枪托撞在祠堂门框上，发出“咚”
的一声闷响，他的迷彩服下摆扫过门槛上的香灰，留下一道深色的痕迹。
祠堂里瞬间只剩下我们四个人，还有神龛上那尊空洞的橡胶树神像，静静地看着这场被彻底逆转的对峙。
辛集兴的手还捂在胸口，脸色惨白如纸，而我攥着枪柄的指节，已经因为用力而泛白，指甲深深掐进了掌心。
迷彩服男人推开门时，祠堂的香灰味立刻裹上了一股浓重的血腥味——不是福尔马林那种刺鼻的酸腥，是新鲜血液混着铁锈的腥气，粘在他的迷彩服下摆上，滴滴答答地往青石板上掉，留下一串暗红的血印。
他的右手拎着个黑色对讲机，机身被血浸得发亮，边角还挂着几缕凝固的血丝，像冻住的红绳。
最显眼的是挂在机身上的银色编号牌，“0715”
四个数字被血糊了一半，却还是能看清边缘的磨损——那是小李的编号，我记得清清楚楚，去年在边境线的暴雨里，他蹲在战壕里给我递子弹，手指冻得通红，编号牌撞在弹夹上“叮铃”
响，还笑着说“袈沙哥，这枪你可得攥稳了”
。
此刻那编号牌上的血还没干透，蹭在男人的手指上，他却毫不在意地用袖子擦了擦，露出小臂上狰狞的刀疤——那是金三角火并时留下的，像条扭曲的蚯蚓。
“村口解决了三个，”
他的声音平得像死水，没有一丝波澜，仿佛在说“今天吃了米饭”
，“两个躲在吊脚楼后面，被阿彪用榴弹轰在了一起；还有一个想往橡胶林跑，被我一枪打在腿上，拖回来时断了气。”
他顿了顿，视线扫过我发白的脸，继续说：“后山两个，爬树时踩空了，摔在石头上没气的那个，口袋里还装着他女儿的照片。
屋顶那个更蠢，刚把狙击枪架起来，就被咱们的狙击手爆了头，尸体现在挂在橡胶树杈上。”
“活口在祠堂后院，是个戴眼镜的小子，”
他补充道，把对讲机往供桌上一扔，“咚”
的一声，血溅在神龛的橡胶果木雕上，染红了木雕的凹痕，“按您的吩咐，没打要害，就是腿打断了，喊不出声。”
“嗡——”
我的脑子像被重锤砸中，眼前瞬间发黑，耳边全是嗡嗡的鸣响。
六名特警，都是在边境线摸爬滚打过的兄弟，上周制定计划时，小李还拍着我的肩膀说“袈沙哥，等端了这窝点，我请你吃边境的烤全羊”
，可现在……我盯着供桌上的对讲机，编号牌上的“0715”
被血浸得发暗，仿佛在无声地哭诉。
一股怒火猛地冲上头顶，我几乎是凭着本能猛地拔腰间的伯莱塔92f——枪柄的防滑胶带还沾着我的汗，保险栓“咔嗒”
一声被我拨开，枪口刚对准雷清荷的胸口，后脑勺突然被一个冰凉坚硬的东西顶住了。
“别动。”
身后传来沙哑的声音，带着浓重的缅甸口音，每个字都像磨过砂纸，“再动，我打爆你的头。”
那是另一个迷彩服男人，他的枪托是改装过的橡胶底，却依旧冰得刺骨，死死抵在我的枕骨上，力道大得几乎要把我的头按进肩膀里。
我能感觉到他粗重的呼吸喷在我的后颈上，混着烟草和汗臭的味道，还有他按在扳机上的手指——指节粗大，沾着点干涸的血渍，显然刚杀过人。
“放开他！”
辛集兴的吼声突然炸响，他挣扎着要站起来，却被两个迷彩服男人死死按在地上。
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