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一碗汤下肚，热从胃里泛上来，他觉得背上那十条火蛇少叫了一声。
正要再盛，身旁伸来一只粗糙的手，递过来一个小瓷瓶：“药酒。
擦。”
吕飞抬眼，是陆十三。
老兵把瓶塞一咬，扯开他衣背，酒气像火舌舔上皮肉。
吕飞倒吸一口冷气，肩胛在酒液的辣里抖了一记。
陆十三的手却稳，擦一遍，按一遍，按的力道不轻不重，似乎对每一块肌肉的走向都熟得过分。
“痛就叫。”
陆十三道。
“忍得住。”
吕飞声音发紧。
“不是为了逞强。
叫出来，喘匀气。”
老兵慢吞吞地说，“第一次挨棍子的人，都容易把气憋在胸口里，第二天练起来容易岔气。”
吕飞怔了怔，照他说的做，果然好过一线。
他憋了半日的自尊在这一进一出的呼气里，像热汤上那层薄薄的油，散开，又被风吹冷。
“你今日犯错，不是因为懒，也不是因为不敬规矩。”
陆十三道，“你只是看了旁的声响。”
“我只是……”
吕飞停住。
他想说“习惯”
，又觉得这两个字在这地方像笑话。
“有人咳了一声。”
陆十三替他接下，“你以为是‘人’，队列以为是‘阵’。
阵比人重。
记住这点，你就能好活一会儿。”
他收了瓶子，“庞曲长凶，你别怨他。
他身上有三十七条魂，一条一条看着死在队列里——都是小错堆的。
那年在潦河，风大，号声没传到第三列，有个新兵走得快了半步，敌人的枪从阵眼穿过，直捅到中军旗，庞曲长当日把那孩子的尸首扛回去，背上烂了个洞。
你问问他为什么棍子打得重。”
吕飞沉默。
他看着陆十三唇角那道陈旧的伤疤，又看向营门方向，夜里军旗的影子在地上被火光剪短、拉长，像阴影里的刀。
他用力点头：“我记了。”
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陆十三起身：“早些睡。
明日还要跑阵。”
吕飞躺在草垫上，背上的伤在每一次呼吸里发着钝火。
他侧耳，马厩里马鼻低低喷气，偶尔有马蹄在木板上摩擦的轻声，像有人在沙地上写字。
营外的夜风把些许青苔与泥土的气息吹进来，混着药酒未散的辛辣。
他合上眼。
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