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军规，不是写在竹简上的字，是写在大家的皮上。
你们每个人背上这十下，少掉的是十口棺材。”
他转头，“归列。”
吕飞“是”
，步子迈回去，比来时稳。
旁边有人在极轻地呼了一口气；又有人在他归位的一瞬，连眼睛都没动一下，仿佛方才一切与他无关。
那人的冷漠不是对他，而象是对每个人——在这块场地上，个人的痛与尊严，统统比不上队列完整。
吕飞忽然懂了庞温眼里的那种认真——不是“公报私仇”
，而是一种人的重量被转化为“阵”
的重量时的残酷。
午时未到，“铁血营”
的第二项训练开始——对练。
场中央铺了厚草垫，四个方位摆着木人桩，桩上绑着草索，草索上的磨痕一道一道，像年轮。
两两对阵，不用花招，只许杀招。
刀枪遇骨，不许留情；假人桩作敌，先割喉、后破腋、再挑股，三招连环，熟到脚踝都能背。
“对练——起！”
刹那间，闷响齐起，夹杂着压抑到极致的闷哼。
木桩被刺得微微颤，草索飞起，草屑扑人脸。
有人被一枪震得踉跄，落地便有人上前把他拖开，一边塞药一边用绷带死命缠住他流血的前臂，整个过程像一条熟练的流水线，冷得令人牙根酸。
吕飞眼睛一眨不眨地看。
庞温把他安排在最后一组，他握枪的手已经汗湿，虎口的皮被杆木磨得发红。
他想起自家院子里那根旧枪棍，想起自己在夕阳下挥汗如雨的一千次抖杆、一千次扎刺——那些动作被风吹得很美，飞扬的尘土象是英雄的光。
可此刻，眼前没有光，只有局促、紧密、要命的准。
“吕飞、陆十三——上。”
与他对阵的是个瘦高的老兵，脸上有刀痕，眼神却不凶，像夜里的水。
他们相对而立，庞温一声“起”
还没落到地上，陆十三的枪已经如蛇吐信。
吕飞条件反射地封挡，枪尖一碰，虎口剧痛，半条臂麻得像别人的。
他退了半步，又上——陆十三侧身，让、切、进，一股奇寒贴背而过，吕飞肩胛骤然一紧，他明白了：若这是实战，自己已被割了喉。
“停。”
庞温抬手，“交换人。”
练到最后一组结束时，吕飞的手指已不听使唤。
他把枪横在腿上，手背青筋浮起，汗顺着下颌滴在黄土上，砸出一朵小小的黑花。
他的胸腔里有股说不清的东西在攒——委屈？不甘？耻？那些少年气里常有的词此刻全没了位置。
他看着那些对练完还把枪擦得一尘不染的老兵，忽然生出一种迄今没有过的敬畏：这些人不是兄长麾下的“勇者”
两个字就能概括的东西，他们每个人，都是一块磨得光滑的铁。
夕阳往山后坠去，营里开饭。
汤里有羊肉，油花在表面涌，香气热烈。
吕飞端起碗，手却因为被棍击过的背部震出细细的颤，他不想让人看见，索性背靠马厩的栅栏站着吃。
马厩里草料的味道浓得发甜，夹着马粪的温热气息，夜风从缝里钻进来，刺得鼻尖发凉。
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