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他看见韩暝裘袖里浅浅露出的那一点黑——不知他以为那是刀还是只是影。
他看见辛越背上那一点凝住的潮——他以为那是汗还是血。
“火呢？”
他伸脖子，想看清。
韩暝笑了。
他笑起来不是温和，他的笑很干净，干净到像一块冷的石头被水洗过。
他道：“火被山神收走了。
你要热，去粥棚。”
他一只手把洞口的雪轻轻往那人脚背上拨了拨，是一种再不准确不过的暗示：退。
那人眼窝里更亮了一瞬。
他象是把什么放弃了。
他把脚一收，退两步。
退完，他往旁边吐了一口唾，唾在雪上留出一颗小洞，立刻被风抹平。
另一个人却不服，他端着刀柄往洞里盯了一眼，刀柄在他握里滑了一滑。
他想骂，却咽了。
最后两人合在一起，远远瞥了一眼，走，走时脚下磕了一块石头，发出“叮”
的一声，像刚才韩暝袖里骨针那一点声的回响。
，！
洞里又安静了。
韩暝把裘摆一摆，坐得更稳一点。
辛越把膝盖移了移，移得更靠内。
他抬眼，正遇上韩暝的目光。
两人面对面坐着，像两道不同的风，正好在洞口交界。
“我问一个可能没有答案的问题。”
韩暝说，“‘奉’，奉谁？”
“奉‘汉’。”
辛越答得没有迟疑。
他的声音里没有书卷气，也没有豪气，有的是一种把一个字搬到胸口按下去的干脆。
“不是奉某人。”
“汉在哪？”
韩暝又问。
他把问“往深里”
掷。
“在一个孩子的指尖血里，在一个老卒的步长里，在粥棚的烟里，在门环的第一声里。”
辛越一口气说了四样。
他没说君王的座、也没说某个城。
他把“汉”
说在了“人”
的边上。
韩暝的肩轻轻一动。
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