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夜色泼下浓稠的墨汁，将金陵城的残骸浸透。
风里裹挟着焦土和腐败的气味，更浓的是那股铁锈般的血腥气，沉甸甸地压在断壁残垣之间，仿佛永远也散不去。
“行动。”
张恒的声音低沉，像碎冰撞在岩石上。
他身后，九条黑影如同鬼魅，无声无息地从一道坍塌的墙垣后滑出。
他们是“暗影”
，十个人，十把淬火的刀。
不远处，小鬼子雪亮的刺刀在黑暗中晃动，呵斥声、哭泣声、皮鞭抽打在肉体上的闷响，从临时关押平民的广场方向传来。
那里黑压压地挤满了人，像牲口一样被驱赶、围拢。
绝望像瘟疫在人群中蔓延。
“融进去。”
张恒下令，眼神锐利如鹰隼，扫过每一个队员的脸。
没有犹豫。
战士们猛地扯烂本就褴褛的衣衫，露出下面结实的筋肉，但下一秒，他们毫不犹豫地抓起地上湿漉漉、散发着恶臭的污泥，狠狠地往脸上、脖子上、手臂上涂抹。
不是轻描淡写，而是用尽力气，直到皮肤被污垢完全覆盖，看不出本色。
有人抓起一把混合着碎草和秽物的烂泥，揉进头发，让它们板结、肮脏。
眼神的变化最为关键。
出发前，他们眼中是燃烧的火，是坚硬的铁。
此刻，张恒死死盯着他的队员，看着他们如何一点点收敛瞳孔里的光，如何让眉宇间的杀气消散，如何让嘴角不自觉的紧绷松弛下来，最终，只剩下一种空洞的、逆来顺受的惊恐，以及更深层的，被巨大灾难碾碎后的麻木。
他们互相检查，确认彼此的眼神里，再也找不到一丝属于战士的锋芒。
“走！”
时机稍纵即逝。
一队小鬼子士兵驱赶着另一小群哭喊的平民从附近经过，队形有些松散。
张恒第一个动了，他猛地从藏身处踉跄冲出，不是奔跑，而是像一个吓破了胆、慌不择路的难民那样，脚步虚浮，身体摇晃，一头扎进了那群哭喊的人流中。
几乎是同时，其他九人也从不同的方位“跌”
了出来，他们混入人群的动作自然而狼狈，有人被绊倒，有人瑟缩着肩膀，有人下意识地用手护住头脸——每一个细节，都完美复刻了周围同胞的反应。
冰冷的短枪柄紧贴着张恒的肋骨，匕首绑在小臂，而那几罐比生命还重的发烟罐，则死死塞在怀里最隐蔽的位置。
每一次触碰，都像有电流击穿他伪装的麻木，提醒着他使命的重量。
人群被驱赶着，涌向那个更大的囚笼。
在进入铁丝网围栏的刹那，张恒感到一道沉甸甸的目光落在背上。
他微微侧头，用眼角的余光瞥去。
地道入口的阴影里，刑天像一尊沉默的石像站在那里。
他看不清张恒的脸，却能精准地捕捉到每一个“暗影”
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