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回忆像极了洪水，刹也刹不住。
幻化成眼前的场景，就变成了雾气，从天上笼罩下来。
台阶上的露水还没干透，沾在徐诗文黑布鞋尖，晕开一小圈深色印子，像给鞋尖绣了朵暗花。
他坐在青石板上，指尖死死抠着台阶缝里的青苔，指甲缝里都嵌进了绿泥，下巴绷得像块浸了水的硬木，连喉结动一下都带着股不服输的倔强。
朝阳刚爬过墙头，金晃晃的光斜斜扫过来，正好照在他眼角——那点没干的湿痕顿时亮起来，像撒了把碎星星，却被他飞快地用袖口蹭了蹭，仿佛那点柔软是见不得人的软肋，藏都来不及。
“嘎吱——”
倪少华咬煎饼的动作猛地停住。
手里的泰山煎饼还冒着热乎气，金黄的饼皮上沾着白芝麻，咬开的断面能看见裹着的葱白，蘸了黄豆酱的油星子正顺着指尖往下滴，在青石板上砸出小小的油印。
他盯着徐诗文紧绷的侧脸，叹了口气，把举到半空的煎饼又放回去，油纸袋摩擦的窸窣声在晨雾里格外清楚：“唉，这几天碰到当年公社食堂里的老伙计，他都在说，那十年啊，就像在田埂上走岔了路，一脚踩进泥坑，等爬出来才发现鞋都丢了，裤腿还裹满泥，这代价太大了。”
“历史是能这么简单论成败的吗？！”
徐诗文猛地抬头，指节攥着膝盖上的粗布裤子，把藏青色的布料都捏出了发白的印子。
他声音发紧，像是从嗓子眼里挤出来的，带着股压不住的火气，震得廊下挂着的玉米棒子都轻轻晃了晃：“当年千千万万年轻人为什么背起行囊往乡下去？你去问问王家沟的老知青，谁不是揣着红本本，裤腰上别着钢笔，想着给农村修水渠、办夜校，让老乡们能认字、能用上新农具？老人家为什么要发动那场风暴？你们这些坐惯了办公室的人，冬天有煤炉烤手，夏天有风扇吹着，可曾真的弯腰挑过粪？”
他越说越激动，手不自觉地比划起来，袖口扫过石桌上的搪瓷缸，发出“当啷”
一声轻响：“我当年在李家坳插队，粪桶比人还高，绳子勒得肩膀磨破了结痂，结痂了又磨破，血渗进粗布褂子，硬得像块铁板也没喊过疼！
雨天里挑着粪桶摔在泥地里，粪水溅满了一身，爬起来第一件事是把粪桶扶起来，生怕洒了半滴——那是队里的肥料，洒了就少打粮食！
可曾在漏雨的草棚里熬过夜？那年冬天雪下得齐腰深，草棚顶破了个洞，我们几个知青裹着一床打了七八个补丁的破棉被，看着雪片落在《教员语录》上，冻得手指握不住笔，也没说过一句苦！”
“我懂！
我怎么不懂？”
倪少华深深吸了口气，胸口起伏了一下，又缓缓吐出来，像是要把心里的火气也一并压下去。
他目光投向墙头，风里摇晃的狗尾巴草沾着露水，穗子沉甸甸地垂下来，像是没精神的样子。
他指节无意识地在青石板上敲着，笃笃的轻响跟远处传来的鸡叫混在一起，倒有了几分节奏感：“那场青年下乡，本质是特殊时期消化城市压力的权宜之计。
你还记得六八年不？城里待业青年挤满了街头巷尾，工厂机器转得慢了，连粮票都不够用，好多人家顿顿喝稀粥。
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