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林仙盘坐于九重天上，宛若一尊古仙人，指尖荧光闪烁，凝结法印，施展出了禁忌神通。
时间之力如银练飞舞，每一道都带着岁月沧桑的厚重，仿佛跨越了一个又一个纪元，有一种说不出的古意。
让旁观的至尊...
风穿过山谷的时候，带起了一串铃铛声。
不是金属的清脆，也不是玻璃的剔透，倒像是冰裂时那一瞬的轻响，又像老木门在夜里自己吱呀了一声。
这声音没有源头，却无处不在。
它不敲打耳膜，而是直接落在心上，像有人用指尖轻轻拨动了记忆里某根蒙尘的弦。
小镇的清晨向来安静，可今天的静法不一样。
不是因为没人走动??孩子们照样背着书包蹦跳着上学，卖豆腐的老李推着车哼着小调，狗在巷口追自己的尾巴转圈??而是所有的动作都像是被拉长了半拍，仿佛时间本身喝醉了酒，在门槛边多坐了一会儿。
少女站在院中晾围巾。
那条红底白点的围巾已经洗过许多次，颜色淡了些，边角也磨出了毛边，但她还是每天早晨把它摊在竹竿上，任风吹晒。
她说：“它记得很多人。”
林仙曾问：“一条围巾能记得什么？”
她答：“记得手的温度，记得等人的夜晚，记得某个冬天，有个人把它围在一个发抖的孩子脖子上，然后笑着说‘没事啦’。”
今天，围巾展开的瞬间，忽然飘了起来。
不是被风吹起的那种飘，是它自己缓缓离杆，像一片叶子逆着重力上升。
阳光穿过布料，显出细密针脚间流动的微光，那些原本看不见的线迹此刻竟如星图般闪烁，勾勒出某种古老的符号结构??七组环形纹路，中心一点空白。
“第七瓣花……”
林仙站在门口，终端早已报废，她只能凭直觉记录，“不是开了，是反向闭合了。
信息回流。”
她低头看着掌心。
那里不知何时浮现出一道极淡的印痕，形状像是一把钥匙的轮廓，边缘模糊，似由雾凝成。
她试着握拳，印痕却不消失，反而渗入皮肤，化作一股温热流向心脏。
与此同时，宇宙深处传来一声“叹息”
。
不是悲伤的叹，也不是疲惫的呼气，而是一种确认般的吐纳，如同旅人终于抵达目的地后，轻轻放下行囊的声音。
银河旋臂边缘的一颗死寂行星突然亮起，表面浮现出与围巾上相同的纹路，一圈接一圈地扩散，持续了整整三十三分钟，随后归于沉寂。
没有人观测到这一幕。
或者说，所有人都“知道”
了，但没人“看见”
。
就像你不会注意到呼吸的存在，除非它突然停止。
陈砚坐在摇椅上啃西瓜。
瓜皮绿得发亮，他咬一口就甩一瓣到墙角，堆得像座小山。
他的牙齿不太整齐，吃东西总带着点孩子气的笨拙。
路过的小孩笑他：“爷爷吃得像个猴子！”
他头也不抬：“猴子还知道挑甜的呢，你懂啥？”
没人发现，他每咽下一口瓜肉，舌尖都会尝到一丝不属于这个世界的滋味??那是千年前某个沙漠部落祭祀时酿的果酒，是两百年后一颗漂泊行星上最后一名人类画家临终前喝的凉茶，是此刻正穿越虫洞的探险家背包里那块融化的巧克力。
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