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>“二十八，小雪。
镇上邮局老李送来包裹，是你寄的羽绒服。
厚，暖和。
我穿了三天没脱。
你说冷了要加衣，我记得。”
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>（长久的静默，只有风穿过门缝的哨音）
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>“三十，除夕。
炸了藕盒，多了半碗。
你小时候最爱抢这个。
我放在桌上，到初一早上才收。
隔壁阿婆问‘一个人吃这么多？’我说‘儿子回来吃了剩下的’。”
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>（声音微微发颤）
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>“大年初一，你没回。
但我还是留了门栓开着。
怕你半夜到，敲门我不醒。”
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>（录音到这里戛然而止）
陈默摘下耳机，胸口像压了块石头。
他盯着屏幕良久，终于回复：“带子我收到了。
我会亲自听，也会写信告诉您??您父亲不是沉默，他只是用一生学会了以不说的方式说爱。”
他关掉电脑，起身泡了杯浓茶。
窗外天光微亮，城市尚未完全苏醒。
他忽然想起父亲当年也是这般沉默的人。
记忆里那个背影总是佝偻着，在灯下修理收音机，或是蹲在阳台上给花剪枝。
有一次他发烧到三十九度，父亲一言不发背起他就往医院走。
路上雨大，父亲把外套裹在他身上，自己淋得透湿。
到了急诊室，护士问“谁啊”
，父亲只答一句：“我爸。”
就这么三个字，再无多余言语。
可那晚他烧退后睁开眼，看见父亲坐在塑料椅上打盹，手里还攥着他小时候最爱的铁皮青蛙玩具??那是十年前弄丢的，原来他一直悄悄找着。
陈默端起茶杯，热气模糊了玻璃窗。
他忽然决定，《父亲的沉默》不做巡回讲座，也不出附录CD。
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