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腊八的风裹着冰碴子往领口钻，像细小的针尖顺着脊梁骨一路扎进后腰。
林英正猫腰从炕柜底下摸出个粗布口袋，院外突然传来“哐当”
一声踢门响，震得窗纸簌簌往下掉碎末，连墙角的蜘蛛网都在颤。
“林英！
开门！”
粗哑的嗓门混着酒气撞进耳朵，是赵大柱，嗓子里还带着隔夜的酸腐味。
她指尖顿住，布袋里那块野猪肉干还带着空间里晒透的阳光味，温热的、焦香的，像晒在黄土坡上的干草垛，那是给娘熬药引的，得藏严实了。
可这声喊像根烧红的铁丝扎进神经，她直起腰时，后腰别着的猎刀硌得肋骨生疼，刀柄上缠着的旧皮绳磨着掌心，粗糙得发烫。
“姐……”
林招娣从灶后探出半张脸，睫毛上还沾着灶灰，眼白里浮着血丝，声音抖得像风里的枯叶，“他、他又来……”
话音未落，院外传来“吱呀”
一声，木门被踹开的闷响，门槛下的积雪被踩出湿漉漉的脚印，一股裹着牲口气味的冷风灌了进来。
林英扫了眼缩在墙角的弟弟妹妹:建国攥着块熊骨磨牙，骨头上还沾着口水的亮光；小栓揪着姐姐的裤脚打哆嗦，棉裤边都磨出了毛边。
里屋传来娘的咳嗽，一声接一声，像破风箱拉在深夜，震得床板咯吱作响。
“躲灶后。”
她冲招娣低语一句，嗓音压得像灶膛里将熄的炭火，转身时顺手把野猪肉干塞进炕洞，灰扑扑的炉灰立刻盖住了油亮的肉干，只留下一丝焦香在鼻尖打了个转，又散了。
当赵大柱的身影出现在堂屋门口时，林英正抄起案板上的菜刀。
刀面映出赵大柱的脸：酒糟鼻通红，鼻尖还挂着冻疮的血痂，咧着嘴，黄牙缝里卡着半粒糙米；他手里拎的半袋糙米在门框上蹭得直掉渣，米粒“哗啦啦”
砸在地上，像冰雹打在铁皮屋顶上。
“林丫头，”
他晃了晃米袋，唾沫星子溅到门槛上，“招娣这丫头我娶定了，你们家穷得揭不开锅，嫁了省口粮。”
林招娣在灶后抽了抽鼻子，林英听见她指甲掐进灶台的“吱呀”
声。
“谁答应的？”
林英把菜刀往案板上一磕，刀背震得案板跳了跳，震起一缕细灰，“我娘还是我？”
赵大柱跨进门槛，皮靴碾过地上的糙米，鞋底沾着猪粪和雪泥，在泥地上留下湿黑的印子。
“你爹死了，你娘瘫着，你弟才十二岁，这家轮不到你说话！”
赵大柱身后两个帮凶跟着笑。
林英盯着赵大柱手腕上的红绳，那是赵铁柱上个月在县城求的“镇邪绳”
，说是能挡灾。
她想起三天前在林子里，赵铁柱带着人截她，说“女人不能碰猎枪坏规矩”
，结果被她用套索捆在树上喂了半小时蚊子。
“轮不到我？”
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