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“不，不，谢谢老天；告诉你，好克利斯朵夫，她差不多没有什么痛苦，人那么软弱，一点儿没有挣扎。
我们马上看出她是完了。”
“可见她，她自己有没有这样觉得？”
“不知道。
我相信……”
“她有没有说什么话？”
“没有，一句也没有。
她只是像小孩子一样的叫苦。”
“那时你在那里吗？”
“是的，头两天她哥哥没有来以前，就是我一个人在那里。”
他感激之下，紧紧握着她的手：
“谢谢你。”
她觉得自己的血往心中倒流。
静默了一会，他吞吞吐吐的问出那句老是压在心上的话：“她没有留下什么话……给我吗？”
她很难过的摇摇头。
她真想能说出他心里期待着的话，只恨自己不会扯谎。
她安慰他说：“她神志昏迷了。”
“她说话吗？”
“我们听不大清。
她说得很轻。”
“女孩子到哪儿去了？”
“给舅舅带到乡下去了。”
“她呢？”
“她也在那边，是上星期一从这儿出发的。”
他们俩又哭了。
外边，伏奇尔太太的声音又在叫洛莎了。
克利斯朵夫一个人在柴房里温着那些死后的日子。
八天！
已经八天了……噢！
天哪！
她变成怎么样啦？八天之中下过多少雨！
……而这个时期内他倒在笑，倒在快活。
（傅雷译）
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