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"
剪刀，"
方逸的声音忽然变轻，像怕惊动空气里的什么，"
生锈了。
"
黎予安顺着他的视线，看向窗台——那把理发剪还躺在那里，锈斑被阳光照成浅褐色，像一块正在融化的、过期的糖。
"
凑合用。
"
他说，把药膏盖子拧好，"
或者你想等我去买新的？"
方逸摇头，黑发随着动作轻晃：
"
……不用。
"
他顿了顿，黑眸里那点锋利的东西终于彻底收回去，只剩下少年人特有的、近乎任性的认真：
"
您剪的，就行。
"
黎予安把烫伤膏放回吊柜，动作中带着某种被击中的、近乎疼痛的柔软。
他看着少年手背上那层正在变透明的药膏，忽然想起自己刚才转身时、那一瞬间的心跳
——不是惊恐，不是恍然，是某种被推迟了太久的、终于落地的预感。
像一把悬了许久的刀，终于落进刀鞘，发出"
咔"
一声轻响。
"
先去坐着。
"
他说，把围裙解下来，搭在椅背，"
我吃完饭，我们就开始。
"
"
好。
"
方逸转身，卫衣下摆扫过黎予安的袖口，留下一点体温的残迹。
他走到门口，又回头，黑眸在厨房昏暗的光线里亮得过分：
"
……需要我帮忙吗？洗碗？或者——"
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