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李牧无声地退出巷子，三轮车启动，车轮与地面摩擦出低哑的声音。
巷子里的动静已经被夜色吞掉。
风轻轻贴着脸拂过，他踩着踏板，缓缓穿行在旧城区蜿蜒的街道里。
刚才那一幕还在脑海里翻腾着。
一个被打死的青年，七秒后醒来，如同复活。
随后那一脚——蛮横、粗野，毫无技巧可言，却能把一个成年男人踹飞数米远。
他不是没见过难以置信的事，但今晚不是“常理”
能解释的。
那两个男人，获得了什么东西，是某种力量？李牧不确定。
就像……这个世界突然撕开了一道口子。
而他恰巧路过。
他吐了口气，像是在驱散胸口那点莫名其妙的烦躁，轻笑了一声，低声自语：“关我什么事呢？我只是个……瘸子。”
这样说着，骑着车穿过街头巷尾，像往常每一天一样。
楼群灰旧，街灯昏暗。
回到院子，三轮车停在老位置，咯吱一声轻响。
李牧推门进屋，动作利落，连一点多余的声音都没有发出。
他脱掉外套，换好衣服，走向墙角，把沙袋重新拉到中间挂好，试了试结实不结实。
然后开始打沙袋。
一拳接一拳，节奏不变，呼吸稳定。
每一拳都带着节奏，像沉默地与某种压力周旋。
不是训练，更像是维持住某种“还算清醒”
的生活节律。
——一脚将人踢飞的力道、毫无训练痕迹的动作，却产生超越常人的破坏力。
七秒的停跳。
李牧非常清楚，那不是假死。
战场上死人他见得多了，心跳停滞超过七秒，脸部发青，胸廓无起伏。
不可能醒。
可他醒了。
萦绕在心头，他抑制不住的去想。
“呼~”
汗水顺着脸颊滑落，脑袋抵着沙袋，李牧听着自己的喘息声，目光随着滴落的汗水向下望去。
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